Die Fifth Avenue und der Central Park für Kinder: Ein Abenteuer in New York

Hoch über den Dächern von Manhattan, auf dem Rand eines alten hölzernen Wasserturms, saß eine junge Bussard-Dame und haderte mit der Welt.

Sie hieß Rusty, wegen des rostroten Schimmers in ihren Schwanzfedern, und sie war seit genau elf Tagen erwachsen. Elf Tage zuvor hatte sie das Nest ihrer Eltern verlassen, wie es sich für einen jungen Rotschwanzbussard gehört, um ein eigenes Revier zu suchen. Ein eigenes Leben. Eine eigene Zukunft.

Das Problem war nur: Ihre Zukunft lag mitten in New York.

Rusty ließ den Blick über ihr sogenanntes Zuhause schweifen. Türme aus Glas, so weit das Auge reichte, Schluchten aus Stein, in denen es hupte und dröhnte, Dächer voller Antennen und summender Kästen, Dampf aus Straßenlöchern, und dazwischen, winzig und kostbar, das grüne Rechteck des Central Parks. Kein Wald weit und breit. Kein einziger anständiger Horst-Baum, wie ihre Mutter ihn beschrieben hatte: hoch, alt, einsam, mit freiem Anflug.

„Das ist kein Land für Bussarde", sagte Rusty laut zu sich selbst, denn wenn man elf Tage erwachsen ist, spricht man viel mit sich selbst. „Wir sind Vögel der weiten Felder. Der hohen Bäume. Der stillen Lüfte. Was mache ich HIER? Ich sitze auf einem Wassertank. Meine Ahnen würden sich die Federn schämen."

„Deine Ahnen", sagte eine Stimme hinter ihr, „haben auf Fenstersimsen gebrütet und Klimaanlagen als Fußwärmer benutzt. Ich habe es mit eigenen Augen gesehen."

Rusty fuhr herum, die Krallen kampfbereit — und klappte die Flügel gleich wieder ein. Auf dem Nachbarpfosten des Wasserturms saß, wie aus dem Abendlicht geschnitten, eine Eule. Eine Waldohreule, alt und ehrwürdig, mit Federohren wie zwei graue Pinselspitzen und Augen, die aussahen, als hätten sie schon alles zweimal gesehen und beim zweiten Mal besser verstanden.

Jeder Vogel im Umkreis des Parks kannte diese Eule. Athena wurde sie genannt, und man erzählte sich, sie sei so alt wie manche Bäume und wisse Dinge, die sonst niemand mehr wusste.

„Verzeihung", sagte Rusty verlegen. „Ich wusste nicht, dass jemand zuhört."

„Ich höre immer zu. Das ist mein Beruf." Die Eule drehte den Kopf in dieser unheimlich flüssigen Eulenart und musterte Rusty von den Fängen bis zur Schwanzspitze. „Elf Tage flügge, schätze ich. Revierlos. Und voller Heimweh nach Wäldern, die du nie gesehen hast. Habe ich recht?"

Rusty senkte den Schnabel. „Es ist nur... alle Geschichten, die man uns im Nest erzählt, spielen woanders. In Wäldern. Auf Feldern. Kein einziges Bussard-Lied handelt von Klimaanlagen. Ich frage mich eben, ob wir hierhergehören. Ob ICH hierhergehöre. Oder ob wir alle nur... falsch abgebogen sind."

Die alte Eule schwieg lange. Unten in den Straßenschluchten gingen die Lichter an, eines nach dem anderen, bis die ganze Stadt glitzerte wie ein umgestürzter Sternenhimmel.

„Ob wir hierhergehören", wiederholte Athena schließlich. „Weißt du, junge Rusty, diese Frage hat sich vor langer Zeit jeder Vogel dieser Stadt gestellt. Sie hing über dem Park wie Nebel. Und dann kam einer, der sie beantwortet hat. Nicht mit Worten — mit seinem ganzen Leben. Dreiunddreißig Jahre lang, für uns alle, ein für alle Mal."