Alcatraz für Kinder: Entdecke die Geheimnisse der Pelikan-Insel

Pablo war ein Braunpelikan, und Braunpelikane sind Vögel, die man nicht vergisst, wenn man sie einmal hat fliegen sehen. An Land wirken sie ein bisschen, als hätte jemand einen Koffer mit einem Schnabel gekreuzt. Aber in der Luft — in der Luft sind sie Könige. Sie gleiten in langen Ketten hintereinander her, zentimeterknapp über den Wellenkämmen, ohne einen einzigen Flügelschlag, als wüssten sie ein Geheimnis über die Luft, das sonst niemand kennt. Und wenn sie jagen, steigen sie hoch, klappen die Flügel an und stürzen kopfüber ins Meer wie Pfeile — mit einem Platsch, den man am ganzen Strand hört —, um mit einem Kehlsack voller Fisch wieder aufzutauchen.

Pablo lernte gerade beides: das Gleiten und das Stürzen. Er war jung, seine Manöver endeten noch öfter als geplant mit einem Bauchklatscher, aber er übte verbissen, denn er wollte eines Tages so fliegen wie die Alten. Und von den Alten war keine älter, klüger und berühmter als Uroma Perla.

Uroma Perla war so alt, dass niemand mehr nachrechnete. Ihr Gefieder war an den Rändern silbrig geworden, sie flog nur noch die kurzen Strecken, und ihr Blick hatte jene Schärfe, die entsteht, wenn Augen sehr lange über sehr viel Meer geschaut haben. Sie war die Hüterin der Familiengeschichten. Und die größte aller Familiengeschichten — die, die an Sommerabenden erzählt wurde, wenn die Kolonie auf den Felsen saß und die Sonne ins Meer tropfte — war die Geschichte von der Insel.

An diesem Abend war es wieder so weit. Die Jungen drängelten sich um Perlas Felsen, und Pablo saß in der ersten Reihe, wie immer.

„Erzähl von der Insel der Ahnen", bettelte seine kleine Cousine.

Perla ordnete ihr Gefieder mit der Umständlichkeit einer Erzählerin, die genau weiß, dass Warten die Geschichten besser macht.

„Weit von hier", begann sie, „hinter dem Goldenen Tor, liegt eine Bucht. Sie ist so groß, dass an ihren Ufern eine ganze glitzernde Stadt Platz hat, und ihr Wasser ist still und silbern und voller Fisch. Und mitten in dieser Bucht, Kinder, liegt ein Felsen. Eine Insel, schroff und grau, umtost von Strömungen. Auf den Karten der Menschen trägt sie einen Namen, den jedes Kind auf der Welt kennt. Aber was dieser Name BEDEUTET —" sie ließ den Blick über die Jungen wandern, „— das wissen die wenigsten. Die Insel heißt Alcatraz. Und Alcatraz, ihr Küken, ist das alte Wort der Menschen für: Pelikan. Die berühmteste Insel der Welt heißt Insel der Pelikane. Sie heißt nach UNS."

Pablo hatte diese Stelle schon dutzendmal gehört, und trotzdem lief ihm jedes Mal ein Schauer durchs Gefieder.

„Warum heißt sie so?", rief ein Küken pflichtschuldig. Es gehörte zum Ritual.

„Weil sie unser war", sagte Perla. „Vor langer, langer Zeit, als noch kein Mensch in der Bucht wohnte, gehörte der Felsen den Seevögeln. Zehntausenden. Und mittendrin, dicht an dicht: unsere Ahnen. Eure Ur-Ur-Ur-und-noch-viel-mehr-Ur-Großeltern haben auf diesem Felsen gebrütet, gedöst und Streit geschlichtet. Es war das beste Zuhause, das unsere Familie je hatte: keine Füchse, keine Katzen, ringsum tiefes, fischreiches Wasser. Ein Paradies aus Stein." Ihr Blick wurde dunkler. „Bis die Menschen kamen. Erst kamen sie mit Segelschiffen und gaben dem Felsen unseren Namen. Das war noch in Ordnung; Namen wiegen nichts. Aber dann kamen sie mit Hämmern und Mauern, mit Kanonen und Lärm. Sie bauten und bauten auf unserem Felsen, immer mehr, und für Vögel blieb kein Platz. Unsere Familie zog fort, hierher an die Küste, und nahm nichts mit als die Erinnerung."