Skagen für kleine Entdecker: Wo zwei Meere sich treffen

Als Gren nach Hause kam, war ihr Zuhause umgezogen.

Gren war eine Küstenseeschwalbe — ein schlanker, silber-weißer Vogel mit schwarzer Kappe, blut-rotem Schnabel und langen, spitzen Schwingen, gebaut wie ein Pfeil mit Schwalben-Schwanz. Sie war im letzten Sommer hier geschlüpft, ganz oben an der Nord-Spitze Dänemarks, auf dem weiten Sand von Grenen, wo das Land in einer schmalen Zunge ins Meer ausläuft. Und sie kam gerade zurück von ihrer ersten großen Reise — der Reise, die alle Küstenseeschwalben machen und über die noch zu reden sein wird, denn sie ist die weiteste der Welt.

Jetzt aber, im hellen Früh-Sommer-Licht, kreiste Gren über ihrer Heimat-Spitze und wurde das Gefühl nicht los, dass hier jemand umgebaut hatte.

Die Sand-Zunge war LÄNGER. Sie hätte schwören können, dass die äußerste Spitze im letzten Sommer weiter hinten gelegen hatte. Ihre Lieblings-Sandbank, auf der die Jung-Vögel damals ihre ersten Lande-Übungen gemacht hatten, lag nicht mehr da, wo sie hingehörte — sie lag überhaupt nirgends mehr, dafür gab es zwei neue, wo vorher Wasser gewesen war. Sogar die Richtung stimmte nicht: Die Spitze zeigte anders als in ihrer Erinnerung.

„Ein Land sollte stillhalten, wenn man verreist", beschwerte sich Gren in den Wind. „Meines ist weitergekrochen!"

Unter ihr lag dabei alles andere vertraut da: der endlose helle Strand, die Dünen mit ihrem wehenden Gras, die Menschen, die in einer langen Pilger-Reihe über den Sand zur äußersten Spitze wanderten. Und draußen, an der Spitze selbst, das Schauspiel, das Gren seit ihrem ersten Flug-Tag kannte und das sie immer noch jedes Mal staunen ließ: Dort trafen zwei Meere aufeinander. Von links, aus Nord-West, rollten die Wellen dunkler und wilder heran; von rechts, aus Süd-Ost, kamen sie heller und runder — und genau über der Sand-Zunge schlugen die beiden Wellen-Fronten GEGENEINANDER, Kamm gegen Kamm, in einer langen, lebendigen Linie aus Gischt, als klatschten zwei Ozeane einander unentwegt ab.

Während sie noch schaute, geschah unter ihr etwas Weißes.

Aus großer Höhe fiel ein Vogel. Nicht irgendein Vogel: ein GROSSER — schneeweiß, mit schwarzen Flügel-Spitzen und einem gold-gelb überhauchten Kopf, die Flügel im Fallen ganz an den Körper gelegt, sodass er aussah wie ein geworfener Speer. Er fiel steil und immer schneller, und einen Atemzug bevor Gren rufen konnte, durchschlug er die Wasser-Fläche mit einem Aufschlag, der bis zu ihr heraufstäubte. Sekunden später saß er auf den Wellen, schluckte in aller Ruhe einen Fisch und sah zu ihr herauf, als wäre nichts gewesen.

„Basstölpel", wusste Gren. Die weißen Riesen mit den Speer-Manövern fischten oft draußen vor der Spitze. Aber dieser hier musterte sie so gezielt, dass sie näher flog.

„Zurück von der ersten Welt-Runde, Pfeilchen?" Seine Stimme war tief und wind-vernarbt und freundlich. „Ich habe dich am Flug-Bild erkannt. Deine Mutter hatte denselben Schwung im Flügel-Schlag. Skag mein Name — ich fische seit dreißig Jahren an dieser Spitze, in beiden Meeren, wohlgemerkt: vormittags im einen, nachmittags im anderen, je nachdem, wo der Fisch besser steht. Und du kreist seit einer Stunde herum wie eine, die ihre Möbel nicht wiederfindet."