Der Brocken für Kinder: Ein Berg voller Geheimnisse und Geschichten

Pinsel war an diesem Morgen allein unterwegs, und genau das war der Anfang vom Schlamassel.

Sie war eine junge Luchsin — gefleckt, langbeinig, mit den namensgebenden schwarzen Haarpinseln auf den Ohrspitzen, auf die sie ausgesprochen stolz war — und sie stammte aus einer Familie, die im Nationalpark Harz zu Hause war, in den weiten Bergwäldern rund um den höchsten Gipfel des Nordens: den Brocken. Ihr Vater Pardel hatte ihr das Revier gezeigt, Pfad um Pfad, und seit diesem Frühjahr durfte sie eigene Runden drehen. Erwachsenwerden, hatte Pardel gesagt, beginnt mit der ersten Runde allein.

Was Pardel nicht gesagt hatte: dass Erwachsenwerden auch mit dem ersten eigenen Schrecken beginnt.

Der Morgen war neblig — aber das war am Brocken nichts Neues. Am Brocken war fast immer Nebel; der Berg trug seine Wolkenmütze an dreihundert Tagen im Jahr, das wusste jedes Tier des Waldes. Pinsel stieg durch die dämmrigen Fichten den Osthang hinauf, über die Baumgrenze hinaus, wo nur noch Zwergsträucher und Granitblöcke den Gipfel säumten, und der Nebel wurde dichter und heller zugleich, ein weißes Leuchten von innen, denn irgendwo darüber stand schon die Morgensonne.

Und dann, an der Kuppe, riss der Nebel für Pinsel auf — nicht ganz, nur nach einer Seite: Hinter ihr stieg die Sonne über den Rand der Wolken, vor ihr fiel der Hang in ein Nebelmeer ab, das im Morgenlicht schimmerte. Es war wunderschön. Pinsel setzte sich auf einen Granitblock, um es zu betrachten.

Und da sah sie ihn.

Im Nebel vor ihr, unten im wogenden Weiß, stand ein Riese.

Er war gewaltig — größer als jeder Baum, größer als alles, was Pinsel je gesehen hatte, eine dunkle, aufrechte Gestalt mit mächtigen Schultern, die im Nebel stand und sie ansah. Und um seinen Kopf — Pinsels Nackenfell stellte sich auf — lag ein LEUCHTEN: ein Ring aus Licht, in Regenbogenfarben schimmernd, wie ein glühender Heiligenschein.

Pinsel tat, was jedes vernünftige Tier tut: Sie erstarrte. Der Riese erstarrte auch.

Pinsel machte sich ganz langsam kleiner, duckte sich hinter den Blockrand. Der Riese duckte sich AUCH — zeitgleich, höhnisch, riesenhaft.

Pinsel hob vorsichtig eine Pfote. Der Riese hob einen Arm, so lang wie eine Fichte.

Und da riss bei der jungen Luchsin der Geduldsfaden. Sie fuhr herum und rannte — den Hang hinab, durch Zwergstrauch und Geröll, in den schützenden Wald, schneller, als sie je gerannt war, und hinter ihr, da war sie sicher, griff der leuchtende Riese durch den Nebel nach ihren Ohrpinseln. Sie rannte den ganzen Weg bis zur Felshöhle am Bach, wo ihr Vater döste, und schoss hinein wie ein gefleckter Blitz.

„EIN RIESE!", keuchte sie. „Papa! Oben am Gipfel! Ein Riese im Nebel, GROSS wie zehn Bäume, mit einem — mit einem LEUCHTRING um den Kopf! Und er hat mich NACHGEMACHT! Alles, was ich gemacht hab, hat er nachgemacht, ganz genau, zum Spott! Und als ich weggerannt bin, ist er — ich glaub, er ist mitgerannt!"

Pardel hatte während dieses Ausbruchs ein Auge geöffnet. Jetzt öffnete er das zweite, und in beiden stand etwas, das Pinsel in ihrer Panik erst gar nicht einordnen konnte. Es war kein Schrecken.