Norfolk Broads für Kinder: Englands Seen, die ein Geheimnis bergen

Ganz im Osten Englands, wo das Land so flach ist, dass der Himmel die Hauptrolle spielt, liegt eine Landschaft aus Wasser: die Norfolk Broads. Über sechzig Seen, von den Menschen „Broads" genannt, liegen dort zwischen Schilfgürteln und Wiesen, verbunden durch an die zweihundert Kilometer träge fließender Flüsse — ein Labyrinth aus Wasserwegen, auf denen weiße Segel und gemütliche Hausboote unterwegs sind, vorbei an alten Windmühlen. Es ist das größte geschützte Feuchtgebiet Englands, und es ist voller Stimmen: Enten schnattern, Rohrsänger schwatzen im Schilf, und seit einiger Zeit — dazu kommen wir noch — schallt über allem wieder ein Ruf, der hier vierhundert Jahre lang gefehlt hatte.

In diesem Wasserland, tief in einem Schilfgürtel, den kein Boot erreichte, schlüpfte in diesem Frühjahr ein Kranich-Junges.

Es bekam den Namen Ruf, und es tat am ersten Tag seines Lebens etwas, das für Menschenkinder unvorstellbar ist: Es lief. Kranich-Junge — die Menschen nennen sie Kolts — kommen fix und fertig zur Welt, jedes ein daunig-brauner Wuschel auf viel zu langen Beinen, und noch am Schlupftag stakste Ruf hinter seinen Eltern durch die Schilf-Gassen, als hätte er nie etwas anderes getan. Seine Eltern waren zwei große, aschgraue Vögel mit roten Kappen auf dem Kopf, so hoch wie ein Mensch bis zur Brust, und sie weckten ihn jeden Morgen mit dem prächtigsten Wecker des Wasserlandes: dem Trompeten-Duett. Der Vater rief, die Mutter antwortete, so schnell ineinander, dass es klang wie ein einziger doppelter Ruf, schmetternd und hell, kilometerweit über Schilf und Wasser.

Rufs Kindheit war eine Schilf-Kindheit: Insekten zupfen, Wurzelknollen ausgraben, Ducken-Üben, wenn die Rohrweihe über die Halme gaukelte, und abends die ersten wackligen Tanz-Hüpfer — denn Kraniche tanzen, das gehört zu ihnen wie das Trompeten, und auch ein Kolt verbeugt sich schon und springt und wirft übermütig Grashalme in die Luft. Seine Eltern versicherten ihm, das sei kein Unfug, sondern Übung fürs Leben: Ein Kranich, der nicht tanzen kann, findet später keine Kranich-Frau, und einer, der nicht trompeten kann, behält kein Revier. Ruf nahm daraufhin beides deutlich ernster.

An einem klaren Tag in seiner sechsten Woche kletterte Ruf auf einen Bülten-Hügel am Rand des Schilfs, einen festen Grasbuckel, von dem aus er zum ersten Mal richtig weit sehen konnte. Und was er sah, verschlug ihm den Schnabel.

Wasser. Wasser, wohin er schaute. Direkt vor ihm lag der See, den er kannte — aber dahinter glänzte der nächste, und daneben noch einer, und weiter draußen noch mehr, Seen über Seen, als hätte ein Riese mit einem Förmchen Löcher ins Land gestanzt. Dazwischen zogen sich die Flüsse wie silberne Bänder, und auf ihnen glitten Boote mit weißen Segeln, langsam wie träumende Schwäne. Am Horizont drehte sich das Rad einer alten Windmühle.

„Mama", sagte Ruf. „Papa. Wer hat die ganzen Seen gemacht?"

Seine Eltern tauschten diesen Erwachsenen-Blick, den Ruf schon kannte: der Blick, der bedeutete, dass die Antwort lang war.