Der Louvre für Kinder: Ein Abenteuer rund um die Mona Lisa

Ich hänge.

Das klingt nach wenig, ich weiß. Aber wenn man es fünfhundert Jahre lang macht, wird es ein Beruf.

Ich bin ein Gemälde. Genauer gesagt: Ich bin eine Frau auf einem Gemälde, gemalt mit feinsten Ölfarben, nicht auf Leinwand übrigens, sondern auf eine Tafel aus Pappelholz, das wissen die wenigsten. Ich bin gar nicht groß, kleiner als ein Fensterladen. Die meisten Leute stellen sich mich riesig vor und sind dann ganz verblüfft, wenn sie vor mir stehen.

Gemalt hat mich ein Mann mit Bart und unglaublich neugierigen Augen. Er hieß Leonardo, Leonardo da Vinci, und er war das, was die Menschen ein Genie nennen: Er malte nicht nur, er erfand auch Maschinen, untersuchte Vögel im Flug, zeichnete Flüsse und Berge und wollte immer alles ganz genau wissen. An mir malte er jahrelang herum, Schicht um Schicht, hauchdünn, bis meine Haut aussah wie echte Haut und meine Mundwinkel genau da lagen, wo er sie haben wollte.

Denn das war seine große Kunst: mein Lächeln.

Schau mich an, und du weißt nicht: Lächle ich? Oder gleich nicht mehr? Oder erst gleich? Leonardo hat es so gemalt, dass es sich verändert, je nachdem, wohin du guckst. Fünfhundert Jahre lang haben sich die Menschen darüber den Kopf zerbrochen. Ich verrate die Lösung übrigens nicht. Man muss sich als Bild ein bisschen Geheimnis bewahren, sonst gehen die Leute weiter.

Leonardo mochte mich. Er verkaufte mich nicht, er nahm mich mit, sogar auf seine letzte große Reise, als ihn der König von Frankreich einlud, Franz der Erste. So kam ich nach Frankreich. Nach Leonardos Tod kam ich in den Besitz der Könige, hing in Schlössern, sah Könige kommen und gehen, Kerzen, Kronen, Perücken, eine Revolution.

Eine Zeit lang hing ich sogar im Schlafzimmer eines Kaisers. Napoleon höchstpersönlich ließ mich in seine privaten Gemächer bringen, und so wachte ich einige Jahre lang morgens mit dem mächtigsten Mann Europas auf. Ich kann berichten: Auch Kaiser sehen beim Aufwachen zerknautscht aus, und auch Kaiser reden vor dem Frühstück nicht gern. Später kam ich zurück in die Sammlung, wo ich hingehörte. Aber die Geschichte erzähle ich gern, sie beeindruckt sogar Museumsdirektoren.

Irgendwann zog ich in einen Palast in Paris, der kein Königsschloss mehr war, sondern ein Museum: der Louvre.

Und dort hing ich nun. In einem schönen Saal, dem Salon Carré, Wand an Wand mit anderen Meisterwerken, das sind Bilder, die so gut gemalt sind, dass man sie für immer aufheben will.

Jetzt denkt ihr vermutlich: Und da standen dann jeden Tag tausend Leute vor dir, so wie heute.

Nein. Eben nicht. Das ist das Erste, was ihr mir glauben müsst, sonst versteht ihr meine Geschichte nicht: Ich war damals nicht berühmt. Jedenfalls nicht so, wie ich es heute bin.

Die Maler und die Gelehrten, ja, die wussten, was ich wert war. Es kamen Kunststudenten und stellten ihre Staffeleien vor mir auf, um mich abzumalen, das galt als gute Übung. Ab und zu blieb ein Besucher länger stehen und schaute mir ins Gesicht, und ich schaute zurück, das kann ich nämlich, meine Augen folgen dir durch den ganzen Raum, probier es aus.