Notre-Dame für Kinder – Ein Abenteuer über Bienen und Bauwerke

Als Mielle zum ersten Mal aus dem Stock krabbelte, blieb sie auf dem Flugbrett sitzen und vergaß das Fliegen.

Vor ihr lag Paris.

Von hier oben sah die Stadt aus wie ein riesiger, glitzernder Teppich: graue Dächer bis zum Horizont, dazwischen das grüne Band der Bäume am Fluss, und der Fluss selbst, der die Morgensonne in tausend Stücke schnitt. Unten auf dem Platz liefen die Menschen herum, klein wie Ameisen, und stellten sich in langen Schlangen an.

Aber das Erstaunlichste war das, worauf Mielle saß.

Ihr Stock, und die zwei Nachbarstöcke dazu, standen auf einem Dach. Das Dach gehörte zu einem kleineren Gebäude, das sich an ein sehr, sehr großes Gebäude schmiegte. Und dieses große Gebäude war kein Haus wie die anderen. Es war ein Gebirge. Ein Gebirge aus hellem Stein, mit zwei mächtigen Türmen, die in den Himmel wuchsen, mit Fenstern, groß wie Wiesen und bunt wie Blumenbeete, mit steinernen Bögen, Spitzen, Brücken und Figuren, überall Figuren.

„Na, Kleine", sagte eine Stimme neben ihr. „Schön, was?"

Das war Reine-Claude. Sie war eine alte Sammlerin, das heißt bei Bienen: Sie war fast fünf Wochen alt und kannte die Welt. Ihre Flügel waren an den Rändern schon ein bisschen ausgefranst, wie ein viel gelesenes Buch.

„Was IST das?", flüsterte Mielle und meinte das Steingebirge.

„Das", sagte Reine-Claude feierlich, „ist Notre-Dame. Die Menschen haben fast zweihundert Jahre daran gebaut, vor sehr langer Zeit, und sie sind bis heute nicht darüber hinweggekommen, wie gut sie es hinbekommen haben. Es ist ihr Bienenstock, wenn du so willst. Da drinnen versammeln sie sich, singen zusammen und sind still zusammen. Und wir", sie putzte sich stolz die Fühler, „wir wohnen oben drauf. Beste Lage von Paris."

„Warum wohnen wir hier und nicht in einem Garten?"

„Weil die Menschen uns eingeladen haben. Vor einigen Jahren haben sie unsere Stöcke hier oben aufgestellt, auf das Dach der Sakristei, so heißt das kleine Haus hier, das ist sozusagen die Schatzkammer und Ankleide der Kathedrale. In Paris stehen jetzt auf vielen Dächern Bienenstöcke, weil die Menschen gemerkt haben, dass es uns Bienen schwer geht und dass eine Stadt ohne Bienen eine arme Stadt ist. Und ich muss sagen", sie breitete die Flügel aus, „die Einladung war ein Volltreffer. Komm. Erste Flugstunde. Ich zeige dir unser Gebirge."

Sie flogen los, und Mielle lernte an diesem einen Vormittag mehr, als in ein Bienenleben eigentlich hineinpasst.

Sie flogen die große Fensterrose ab, ein rundes Buntglasfenster, so groß, dass hundert Bienenvölker darin Platz gehabt hätten. „Wenn abends die Sonne durchscheint", sagte Reine-Claude, „liegt drinnen buntes Licht auf dem Boden. Ich bin einmal durch ein offenes Portal hinein. Einmal und nie wieder. Zu groß. Selbst für mich."

Sie flogen an den Türmen entlang, wo die Mauersegler wohnten, vorbei an steinernen Figuren, die seit Jahrhunderten geduldig auf die Stadt hinabschauten.

Und dann zeigte Reine-Claude ihr die Monster.

Sie saßen an den Mauern und Simsen, langhalsige steinerne Kreaturen mit aufgerissenen Mäulern, halb Hund, halb Drache, halb Vogel, und sie beugten sich weit über den Abgrund, als wollten sie gleich hinunterspucken.