Delphi für Kinder: Wo die alten Griechen den Nabel der Welt sahen

Hoch am Hang des Parnass, wo die Felsen so steil stehen, dass selbst die Adler zweimal hinschauen, kletterte an einem hellen Morgen eine junge Bergziege namens Pytho — und sie kletterte dorthin, wo es am wenigsten vernünftig war, denn genau dort wuchsen die besten Kräuter.

Pytho war jung, flink und hatte Hufe, die auf einem Felsvorsprung von der Breite eines Daumens Halt fanden. Ihre Herde lebte hier oben, seit Ziegen-Gedächtnis reichte: an den Hängen über einem Tal, das bis zum fernen, glitzernden Golf hinunter ein einziges silbergrünes Meer aus Olivenbäumen war. Und mitten im Hang, unter den beiden großen Felswänden, lagen die Ruinen — Mauern, Säulen, Treppen, ein rundes Theater, alles aus honigfarbenem Stein, und dazwischen von früh bis spät: Menschen. Menschen mit Hüten, Menschen mit Kameras, Menschen mit roten Köpfen, die bergauf schnauften.

„Ich verstehe es nicht", sagte Pytho an diesem Morgen zum hundertsten Mal. Sie stand auf ihrem Lieblingsfelsen und schaute hinunter. „Es gibt tausend Berghänge. Es gibt tausend Ruinen. Aber alle, wirklich ALLE kommen zu diesem einen Hang. Die Busse stehen unten Schlange wie Ameisen. Warum ausgerechnet hier?"

„Weil hier", sagte eine Stimme hinter ihr, „der Nabel der Welt liegt."

Orakelos schob sich auf den Felsen. Er war der älteste Bock der Herde, mit einem grauen Bart, der im Wind wehte, und Hörnern, die sich in einem ganzen Ziegenleben zu großen Bögen gedreht hatten. Wenn Orakelos etwas erzählte, hörten sogar die Lämmer auf zu hüpfen.

„Der... Nabel?", fragte Pytho. „Die Welt hat einen BAUCHNABEL?"

„Die alten Griechen waren davon überzeugt. Und zwar genau hier, unter uns, zwischen den Steinen." Orakelos legte sich umständlich hin, wie es alte Böcke tun, wenn eine lange Geschichte kommt. „So erzählt man sich — merk dir dieses Wort, es ist das wichtigste in dieser Geschichte —, so erzählt man sich also: Der Göttervater Zeus wollte einst wissen, wo die Mitte der Welt liegt. Also ließ er zwei Adler los, einen am östlichen Ende der Welt, einen am westlichen, beide gleich schnell. Wo sie sich treffen würden, dort müsste die Mitte sein. Die Adler flogen und flogen, über Meere und Berge — und sie trafen sich genau HIER. Über diesem Hang. Die Menschen legten an die Stelle einen Stein, rund und gewölbt, und nannten ihn Omphalos. Das ist Griechisch und heißt: der Nabel."

„Zwei Adler", sagte Pytho langsam. „Als Landvermesser."

„Bessere gab es damals nicht", krächzte eine Stimme von oben. Aetos, der Steinadler, zog einen Kreis über ihren Köpfen und ließ sich dann auf einem Felszacken nieder — was er selten tat, denn Landen hielt er eigentlich für unter seiner Würde. „Und ich darf wohl erwähnen: Es waren VERWANDTE von mir. Die Zeus-Adler. Familienehre. Der westliche war, wenn man den Erzählungen meiner Urgroßmutter glaubt, der schnellere."

„Das Etikett, Aetos", mahnte Orakelos freundlich.

„Ja, ja." Der Adler plusterte sich. „SO ERZÄHLT MAN SICH. Es ist eine Sage. Niemand hat die Adler gesehen, niemand hat den Flug gemessen. Aber es ist eine gute Sage, und meine Familie steht drin. Das lasse ich mir nicht nehmen."