Gullfoss für Kinder: Das Abenteuer am goldenen Wasserfall

Manche Kinder wachsen neben einer Kirche auf, manche neben einem Bahnhof. Sigríður wuchs neben einem Donner auf.

Der Donner hörte niemals auf. Er grollte am Morgen, wenn sie die Kühe molk, er grollte am Abend, wenn sie die Socken stopfte, und er grollte in der Nacht durch ihre Träume. Es war kein Gewitter. Es war der Wasserfall.

Gullfoss hieß er, der „goldene Wasserfall", und er lag nur einen kurzen Fußweg vom Hof ihrer Familie entfernt, einem kleinen Bauernhof namens Brattholt, hoch im Süden Islands. Dort stürzte der breite Fluss Hvítá in zwei gewaltigen Stufen in eine enge Schlucht — erst eine kleinere Stufe, dann gleich dahinter eine viel größere, zusammen so hoch wie ein Haus mit zehn Stockwerken. Das Wasser fiel nicht einfach. Es donnerte, es brüllte, es stäubte eine Wolke aus feinstem Sprühregen in den Himmel, die man von Weitem sehen konnte wie Rauch. Und wenn die Sonne schien — und sei es nur für zehn Minuten —, stand über der Schlucht ein Regenbogen, so sicher wie das Amen in der Kirche.

Sigríður war die Tochter des Bauern Tómas, und sie hatte Schwestern, mit denen sie sich die Arbeit teilte: Kühe, Schafe, Heu, Wolle. Es war ein hartes Leben und ein einfaches. Aber Sigríður besaß etwas, das kein anderes Kind im ganzen Land besaß.

Sie besaß einen Wasserfall. Jedenfalls fühlte es sich so an.

Sie kannte ihn in jeder Jahreszeit. Im Sommer, wenn er braun und wild vom Gletscherwasser war. Im Winter, wenn seine Ränder zu Eisburgen erstarrten und der Donner dumpfer klang, wie unter einer Decke. Sie kannte die Stelle, an der die Gischt einem das Gesicht wusch, wenn der Wind richtig stand, und die Stelle, an der man den Regenbogen von oben sehen konnte, was fast niemand auf der Welt je erlebt hat. Ihr zotteliger Hofhund Vaskur kannte die Wege auch — er hatte vor nichts auf der Welt Angst, außer aus unerfindlichen Gründen vor Türschwellen — und die beiden verbrachten mehr Zeit an der Schlucht als irgendwo sonst.

„Du redest mit dem Wasserfall", sagte eine ihrer Schwestern einmal.

„Na und?", sagte Sigríður. „Er redet ja auch die ganze Zeit mit mir."

In jenen Jahren begannen die ersten Reisenden ins Land zu kommen — Fremde mit festen Stiefeln und merkwürdigen Hüten, die den berühmten Fall sehen wollten. Aber es gab keinen Weg hinunter. Es gab nur nasse, steile Grashänge und rutschiges Gestein, und mancher Besucher stand oben am Rand, sah in die tosende Schlucht und traute sich keinen Schritt weiter.

Also bauten die Mädchen von Brattholt einen Weg.

Es war Sigríðurs Idee, und es war eine echte Plackerei. Die Schwestern schleppten Steine, gruben Stufen in den Hang, legten Trittplatten, verbesserten nach jedem Regen, was der Regen kaputt gemacht hatte. Es war der allererste Pfad hinunter zum Gullfoss, gebaut nicht von Ingenieuren, sondern von Bauerntöchtern mit bloßen Händen.

Und dann führte Sigríður die Besucher hinunter. An der Hand, wenn es sein musste. Sie zeigte ihnen, wo man sicher stand und wo niemals, sie wartete geduldig, wenn jemand vor Ehrfurcht stehen blieb, und sie beobachtete jedes Mal dasselbe Wunder: Oben am Rand waren die Fremden noch laut und wichtig. Unten, neben dem Donner, in der kalten Gischt, wurden sie alle still. Ausnahmslos alle. Manche vergaßen sogar, den Hut festzuhalten.