Der Trevi-Brunnen für Kinder: Eine Wunschmünze in Rom

Ich bin ein Euro. Ein ganz normales Ein-Euro-Stück: silberner Rand, goldene Mitte, auf der einen Seite die große Eins, auf der anderen ein Adler. Wenn du in deiner Hosentasche kramst, findest du vermutlich gerade eine Schwester von mir.

Und trotzdem erzähle ich dir jetzt die Geschichte, wie ich zur glücklichsten Münze Europas wurde. Sie handelt von einem Flug durch die römische Abendluft, von einer Nacht in glitzernder Gesellschaft und von zwei Wünschen. Aber der Reihe nach, wir Münzen sind ordentliche Wesen, das bringt der Beruf so mit sich.

Geboren wurde ich in einer Prägeanstalt, so heißen die Fabriken, in denen Geld gemacht wird. Es ist eine laute Geburt: Man ist erst ein glattes Metallplättchen unter Millionen, dann kommt ein gewaltiger Stempel von oben, RUMMS, und plötzlich hat man ein Gesicht, einen Rand und einen Wert. Ich weiß noch, wie ich funkelnagelneu im Sack lag, zwischen tausend Geschwistern, und wir alle dachten dasselbe: Was wird wohl aus mir?

Denn das muss man über uns wissen: Eine Münze macht sich nichts vor. Wir sind Reisende, weiter nichts. Wir gehören niemandem lange. Wir wandern von Hand zu Hand, von Tasche zu Kasse zu Sparschwein, und jede Reise ist eine Lotterie. Meine Schwester aus dem Prägesack landete angeblich in einem Kaugummiautomaten in Wuppertal und kam nie wieder heraus. Ein Cousin verbrachte vier Jahre unter einem Autositz. So kann es gehen.

Ich hatte mehr Glück. Ich wanderte durch Bäckereien und Kiosks, durch Portemonnaies und einen Waschsalon (nicht empfehlenswert, sehr laut), und eines Tages, an einem Bahnhofskiosk irgendwo in Deutschland, wurde ich als Wechselgeld in eine kleine, warme Hand gezählt.

Die Hand gehörte Lena.

Lena war ungefähr zehn Jahre alt, hatte einen Rucksack mit einem Fuchs darauf und steckte mich in die rechte Hosentasche, zu einem Gummibärchen-Rest und einem sehr abgegriffenen Glücksstein. Und dann hörte ich durch den Stoff das Wort, bei dem jede Münze die Ohren spitzt, bildlich gesprochen, wir haben ja keine:

„Rom", sagte Lena zu ihrem Bruder. „Wir fliegen nach ROM!"

Rom! Unter uns Münzen ist Rom eine Legende. Nicht wegen der alten Kaiser, obwohl die das Münzenwesen quasi miterfunden haben. Nein: wegen des Brunnens. Es gibt in Rom, so raunt man sich in den Geldbeuteln zu, einen Brunnen, in den die Menschen uns absichtlich hineinwerfen. Nicht verlieren, nicht verrollen: WERFEN. Mit Schwung, mit Absicht, mit einem Wunsch obendrauf. Es sei, sagen die Alten, die einzige Reise, bei der eine Münze nicht ausgegeben wird, sondern etwas bedeutet.

Ich hatte das immer für Geldbeutel-Märchen gehalten. Geldbeutel sind nämlich schlimmer als jedes Lagerfeuer, was Geschichten angeht: dunkel, eng, viel Zeit, und jede Münze will die weitestgereiste sein. Da wird aus einem Springbrunnen schnell ein Wunderbrunnen und aus einem Wunschbrunnen ein Zauberbecken. Man lernt als junge Münze, die Hälfte abzuziehen.

Diesmal, so viel vorweg, hätte ich nichts abziehen müssen. Eher dazurechnen.

Bis zur Abreise wohnte ich zwei Wochen in Lenas Zimmer, in einer Blechdose mit der Aufschrift ROM-KASSE, zusammen mit gespartem Taschengeld und einem Zettel, auf dem in Kinderschrift die Reiseziele standen. Lena zählte uns jeden Abend. Ich wurde dabei jedes Mal als Erste aus der Dose genommen und als Letzte zurückgelegt, und irgendwann begriff ich: Ich war nicht Reisegeld. Ich war eingeplant. Für etwas Bestimmtes. Eine Münze spürt so etwas.