Burano für Kinder: Die bunten Häuser als Abenteuer

Mia sah die Insel zum ersten Mal vom Wasser aus, und sie hielt sie für eine Fata Morgana.

Sie stand an der Reling des Vaporetto — so heißen die Wasserbusse von Venedig, tuckernde weiße Schiffe, die zwischen den Inseln der Lagune pendeln wie bei uns die Linienbusse zwischen Haltestellen. Die Fahrt von Venedig hinaus dauerte schon eine gute Dreiviertelstunde: vorbei an schiefen Holzpfählen, die zu dritt gebündelt im Wasser standen, vorbei an der Glasinsel Murano mit ihren rauchenden Werkstattschornsteinen, dann hinaus über das offene, flache, glitzernde Wasser der Lagune, wo links und rechts nur noch Himmel war.

Und dann tauchte am Horizont ein Streifen auf. Ein bunter Streifen. Als hätte jemand mit Wachsmalstiften eine Linie über das Wasser gezogen: rot, gelb, blau, grün, lila, orange, dicht an dicht.

„Oma", sagte Mia langsam. „Was IST das?"

Die Frau neben ihr an der Reling lächelte. Sie war klein und rund, hatte schneeweißes Haar unter einem Sonnenhut und die geduldigsten Hände der Welt — aber dazu kommen wir noch. Oma Rosa. Mias Oma, bei der sie zum allerersten Mal eine ganze Ferienwoche verbringen durfte. Allein, ohne Eltern, wie eine Große.

„Das", sagte Oma Rosa, „ist Zuhause. Das ist Burano."

Je näher der Vaporetto kam, desto bunter wurde die Fata Morgana — und desto wirklicher. Aus dem Farbstreifen wurden Häuser. Richtige, kleine, aneinandergelehnte Fischerhäuser, jedes in einer anderen Farbe gestrichen, und zwar nicht in vorsichtigen Farben, nicht in Beige und Hellgrau wie zu Hause in Mias Straße. In RICHTIGEN Farben: Ein Haus leuchtete zitronengelb, das nächste geranienrot, daneben eines in Himmelblau, dann lila, dann grasgrün, dann orange wie eine Aprikose. Die Farben spiegelten sich im Kanal, der mitten durch den Ort führt, sodass jedes Haus doppelt leuchtete — einmal oben, einmal kopfüber im Wasser.

Mia stand am Anleger und drehte sich einmal im Kreis, ganz langsam.

„Oma", sagte sie. „Das sieht aus, als hätten hier Kinder anmalen dürfen."

„Besser", sagte Oma Rosa und nahm ihren Koffer. „Hier haben ERWACHSENE anmalen dürfen. Das ist viel seltener. Komm, wir gehen heim — wir sind das Gelbe."

Das Gelbe! Mia hatte es schon vom Wasser aus gesehen: Oma Rosas Haus stand in der zweiten Reihe am kleinen Kanal, zitronengelb mit grünen Fensterläden, und vor der Tür saß auf einem Stuhl ein alter Mann und flickte ein Fischernetz. Das war Beppe, der Nachbar — sein Haus daneben war so rot, dass man beim Anschauen fast blinzeln musste, und unten am Kanal schaukelte sein Boot, himmelblau mit weißem Rand.

„Aha", sagte Beppe statt einer Begrüßung und musterte Mia über sein Netz hinweg. „Der Festland-Besuch. Na, Kleine? Wie gefallen dir unsere Farben?"

„Sie sind..." Mia suchte nach einem Wort, das groß genug war. „Sie sind das Beste, was ich je gesehen habe. Aber WARUM? Warum sind hier alle Häuser bunt?"

Beppe und Oma Rosa wechselten einen Blick — einen von diesen Erwachsenen-Blicken, die bedeuten: Sag du es. Nein, sag du es.

„Siehst du", sagte Beppe schließlich und knotete gemütlich weiter, „das fragt jeder, der mit dem Boot kommt. Jeden Tag fragen das hundert Leute mit Fotoapparaten. Und weißt du was? Die meisten hören sich die Antwort gar nicht an, die machen nur klick-klick und fahren wieder. Dabei ist die Antwort das Schönste an der ganzen Insel."