Venedigs Lagune für Kinder – Das Geheimnis unter dem Wasser

Es gibt zwei Venedig.

Das eine kennst du von Fotos: die Stadt über dem Wasser, mit Palästen und Brücken, Gondeln und Glockentürmen, golden in der Sonne.

Das andere Venedig kennt fast niemand. Es liegt genau darunter — unter dem Glitzern, unter den Bootsbäuchen, im grünen Dämmerlicht der Kanäle. Es ist die Stadt von unten. Und in dieser Stadt war Lino zu Hause.

Lino war eine junge Meeräsche. Falls du keine Fischnamen sammelst: Meeräschen sind silbrige, flinke Fische mit stumpfer Schnauze und wachen Augen, und sie sind die eigentlichen Einwohner der Kanäle von Venedig. Wo Menschen über Brücken eilen, ziehen unten die Meeräschen-Schwärme ihre Bahnen; sie kennen jede Wasserstraße, jede Abkürzung, jeden Schatten. Die Touristen oben ahnen nichts von ihnen. Die Fische unten wissen dafür ALLES über die Touristen — jedenfalls über deren Füße auf den Anlegestegen und deren Eiswaffeln, die bedauerlich selten ins Wasser fallen.

Lino lebte mit seinem Schwarm im Viertel der stillen Kanäle, wo das Wasser grün und ruhig steht. Sein Tag war voller Wunder, die er für selbstverständlich hielt, weil er nie etwas anderes gesehen hatte: Morgens, wenn das Licht schräg einfiel, verwandelten sich die Kanäle in Säle aus grünem Glas. Über ihn hinweg schoben sich die Bäuche der Boote — die kleinen flinken der Fischer, die breiten brummenden der Lastkähne, und ab und zu, lautlos wie eine Wolke, der lange schwarze Leib einer Gondel. An den Hauswänden unter der Wasserlinie wuchsen Gärten aus Algen und Muscheln, in denen Krabben wohnten, und die Brückenbögen waren von unten gesehen Tore aus Stein und Licht.

Und dann waren da die Pfähle.

Überall in Linos Welt standen Holzpfähle im Wasser: dicke, dunkle, von Muscheln bewachsene Stämme, die aus dem Schlammgrund aufragten wie Baumstümpfe. An manchen machten die Boote fest. Andere standen in Gruppen zu dritt, oben zusammengebunden, wie riesige Spargelbündel — die schiefen bunten kennst du von Fotos, sie heißen Briccole und zeigen den Booten die Fahrrinnen. Für Lino und seine Freunde waren die Pfähle Spielplatz, Kletterwald und Versteckparadies. Zwischen ihnen spielte man Fangen, hinter ihnen lauerte man Krabben auf, an ihnen übte man enge Wendungen.

Lino hätte dir gesagt: Pfähle gehören ins Wasser wie Fische. Da stehen halt welche rum. Nie im Leben hätte er gefragt, WOHER sie kommen.

Bis zu dem Nachmittag, an dem seine kleine Schwester Lina mit einer Neuigkeit angeschossen kam, die sie oben an der Wasserlinie aufgeschnappt hatte.

Lina war ein Jahr jünger als Lino und die neugierigste Meeräsche der Lagune. Ihr Lieblingsplatz war knapp unter der Wasseroberfläche an den Anlegestellen, wo man — wenn man still stand und die Ohren spitzte, beziehungsweise das, was Fische statt Ohren spitzen — die Menschen oben reden hören konnte. Meistens verstand sie nur Brocken. Aber heute hatte sie einen ganzen Satz erwischt.

„Lino! LINO!" Sie schoss durch den Schwarm wie ein silberner Blitz. „Ich hab was gehört! Oben, am Steg! Da stand ein Mensch mit so einem Schirm, um den ganz viele andere Menschen herumstanden, und der Schirm-Mensch hat gesagt — jetzt halt dich fest —: ‚Ganz Venedig steht auf BÄUMEN.'"