Peggy's Cove für Kinder – Ein Abenteuer am Atlantik

Unter der Wasseroberfläche vor der Küste von Nova Scotia, dort, wo der Atlantik kalt und klar und grün ist, wächst ein Wald, den nie ein Wanderer betritt: der Tangwald. Seine Bäume sind meterhohe Kelp-Pflanzen, die sich in der Dünung wiegen wie Bäume im Wind; zwischen ihren Stämmen schweben Fischschwärme wie Vogelzüge, Seesterne klettern in Zeitlupe über die Felsen, und auf dem Grund, in den Spalten und Höhlen des Gesteins, wohnt das gepanzerte Volk.

Die Hummer.

Perle war eine junge Hummerin, und sie war — das sagten alle in der Felsspalten-Nachbarschaft — eine begabte junge Hummerin: flink im Rückwärtsschwimmen, ordentlich im Höhlenbau, mit zwei kräftigen Scheren, von denen die eine zum Knacken und die andere zum Greifen taugte, wie es sich gehört. Sie hätte eine ganz gewöhnliche Hummer-Jugend haben können.

Wenn da nicht ihre Schwäche gewesen wäre.

Perles Schwäche war die Oberwelt. So nannten die Hummer alles, was oberhalb der Wasseroberfläche lag — jene flirrende, silbrige Grenze hoch über dem Tangwald, durch die das Licht hereinfiel und hinter der es, das wusste jedes Hummerkind, eine zweite Welt gab: eine Welt ohne Wasser, in der die Boote wohnten und die Möwen und die Menschen. Ordentliche Hummer interessierten sich nicht für die Oberwelt. Sie lag außerhalb des Zuständigkeitsbereichs.

Perle aber stieg heimlich auf. Immer wieder. Sie kletterte die Felsrücken hinauf bis ins flache Wasser, dorthin, wo die Dünung sie schaukelte, und hob die Augen — Hummeraugen sitzen praktischerweise auf Stielen — bis dicht unter die silbrige Grenze, und schaute.

Und was sie sah, ließ sie nicht mehr los.

Sie sah die Unterseiten der Boote, die wie große Wale über sie hinwegzogen. Sie sah die Beine der Möwen, die auf dem Wasser saßen wie auf Glas. Sie sah, verzerrt und zittrig durch die bewegte Grenze, die Oberwelt selbst: einen hellen Buckel aus Fels, der aus dem Meer stieg, glattgeschliffen und riesig, und darauf, klein und aufrecht und rot-weiß gestreift —

den Turm.

„Was ist das für ein Ding auf dem Fels?", fragte sie Uropa Krux nach ihrer ersten Sichtung. „Es steht ganz allein da oben. Es ist rot und weiß. Und nachts —" sie hatte extra einen Nachtaufstieg gewagt, „— nachts hat es ein AUGE, Uropa. Ein weißes Auge, das sich dreht und über das ganze Meer streicht, immer rundherum, die ganze Nacht."

Uropa Krux war der älteste Hummer des Tangwalds, und das will bei Hummern etwas heißen — denn Hummer, das muss man wissen, hören nicht auf zu wachsen und werden älter, als die meisten Tiere des Meeres sich vorstellen können. Krux war so groß wie ein halber Mensch-Arm samt Hand, sein Panzer war dunkel wie alter Fels und übersät mit den Narben eines langen Lebens, und seine linke Schere war deutlich kleiner als die rechte und heller — dazu später mehr, denn diese Schere hatte ihre eigene Geschichte.

„Das Ding auf dem Fels", sagte Krux bedächtig — er tat alles bedächtig, er hatte es nicht eilig, er hatte Jahrzehnte —, „ist das Auge. Und der Fels, auf dem es steht, ist der Buckel. Und weil du nun schon zum wer-weiß-wievielten Mal heimlich oben warst und ich dich vom Aufsteigen offenbar sowenig abhalten kann wie die Ebbe vom Ablaufen, werde ich dir beides erklären, damit du wenigstens WEISST, was du anstarrst." Er ließ sich auf seinem Höhlenvorplatz nieder. „Aber der Reihe nach, und die Reihe ist lang. Der Buckel zuerst. Denn der Buckel, Kind, ist das Älteste, was du je gesehen hast oder sehen wirst — er ist älter als alle Knochen der Welt."