Stanley Park für Kinder – Ein Biber erobert die Großstadt

In einem Fluss nördlich der großen Stadt, in einer geräumigen Biberburg mit zwei Unterwasser-Eingängen und tadelloser Schlammisolierung, wuchs ein junger Biber namens Bark auf — und sein Problem war, kurz gesagt: Es wurde eng.

Biberfamilien sind große Familien. In Barks Burg lebten die Eltern, Barks zwei ältere Schwestern, drei jüngere Geschwister und zeitweise ein Onkel mit Hang zu ausufernden Dammbau-Vorträgen. Und Biber-Regeln sind alte Regeln: Wenn ein Junger zwei Jahre alt wird, richtig nagen, richtig bauen und richtig tauchen kann, dann zieht er aus. Nicht, weil man ihn nicht mehr mag — sondern weil ein Revier nur eine Familie ernährt und die Welt voller Gewässer ist, die auf Biber warten.

„Du bist so weit", sagte Barks Mutter an einem Frühlingsabend, und sie sagte es mit dem Stolz und der Wehmut aller Biber-Mütter. „Deine Zähne sind stark, dein Fell fettet, deine Kelle sitzt. Such dir ein eigenes Wasser, Junge. Bau gut. Und denk daran, was wir immer sagen: Ein Biber ohne Wasser ist nur ein dickes Eichhörnchen — aber ein Biber MIT Wasser kann alles."

So begann Barks große Wanderung, und sie führte ihn, was niemand geplant hatte, ausgerechnet in die Stadt.

Er wanderte, wie junge Biber es tun: nachts, vorsichtig, immer am Wasser entlang — Bäche hinab, durch Gräben, an Seeufern. Aber alle guten Gewässer waren besetzt (höfliche, aber bestimmte Kellenschläge fremder Biber machten das jeweils rasch klar), und so trieb es ihn weiter und weiter nach Süden, bis die Nächte heller wurden statt dunkler.

Das war die Stadt. Vancouver. Bark wusste das Wort nicht, aber er sah das Leuchten am Himmel, lange bevor er die Türme sah: Glasberge voller Lichter, die sich im Wasser spiegelten, Brücken mit Lichterketten, ein Rauschen, das nie ganz aufhörte.

Jeder vernünftige Biber wäre umgekehrt.

Bark aber war nicht nur vernünftig, er war auch neugierig — und er hatte unterwegs von einer Ente ein Gerücht aufgeschnappt, das ihm keine Ruhe ließ: Mitten in der Stadt, hatte die Ente geschnattert, liege ein Wald. Ein richtiger, riesiger Wald auf einer Halbinsel, mit Riesenbäumen und stillen Wegen, umgeben von Meer — die Menschen gingen dort nur spazieren und ließen alles wachsen. Und mitten in dem Wald liege ein See.

Ein unbesetzter See, in einem Wald, in einer Stadt. Das musste man sich wenigstens ansehen.

Bark schwamm die Küste entlang, im Schutz der Dunkelheit, unter einer gewaltigen Brücke hindurch (er hielt sich dicht am Ufer und machte sich klein; über ihm rauschte der Verkehr wie ein Wasserfall aus Eisen) — und dann wurde das Ufer grün. Richtig grün: Zedern und Tannen bis ans Wasser, Farn, Moosgeruch, und die Stadtgeräusche versanken hinter ihm wie ein Traum. Die Ente hatte nicht gelogen. Das hier war ein Wald, wie ihn sich Biber am Einschlafen vorstellen, und er lag mitten im Leuchten der Stadt.

Bark fand den Bach mehr mit der Nase als mit den Augen — Süßwasser riecht anders als Meer — und folgte ihm landeinwärts, unter Farnbögen hindurch, bis sich das Wasser weitete.