Victoria für Kinder: Das Abenteuer der schwimmenden Familie

Vor der Südspitze von Vancouver Island, dort, wo die Stadt Victoria mit ihren Lichtern am Wasser liegt, zieht an manchen Tagen eine Flotte durch die Meerenge, die kein Mensch gebaut hat.

Man sieht sie zuerst als Schnitte im Wasser: schwarze, aufrechte Flossen, die die Oberfläche teilen wie Segel — kleine, geschwungene bei den Weibchen und Jungen, und dazwischen, mannshoch und gerade, die gewaltigen Finnen der ausgewachsenen Männchen. Dann steigen die Blas-Fontänen auf, weiße Atemwolken überm Blau, und von den Uferfelsen rufen die Menschen einander zu und zeigen hinaus, und wer ein Fernglas hat, hebt es, und wer keines hat, schaut einfach so, mit klopfendem Herzen.

Orcas. Schwertwale. Die Familie mit den schwarzen Segeln.

Mika war die Jüngste dieser Familie — gut, die Zweitjüngste, seit Tante Salish im Frühjahr ihr Kalb bekommen hatte, aber jung genug, dass alle sie noch „die Kleine" nannten. Sie war schwarz und weiß gezeichnet wie alle ihres Volkes: schwarzer Rücken, weißer Bauch, der weiße Fleck überm Auge, und hinter der Finne der graue Sattelfleck, der bei jedem Orca anders geformt ist, wie bei Menschen die Gesichter.

Und sie gehörte — das war das Wichtigste an ihr und an jedem Orca, wichtiger als Größe und Zeichnung — sie gehörte zu ihrer Familie.

Von Orca-Familien muss man etwas wissen, das es so im ganzen Meer kein zweites Mal gibt: Sie bleiben zusammen. Nicht bis die Kinder groß sind, wie bei den meisten Tieren. Für immer. Ein Orca-Kind bleibt sein Leben lang bei seiner Mutter — die Töchter UND die Söhne, und wenn ein Sohn dreißig Jahre alt ist und seine Finne hoch wie ein Mann, schwimmt er immer noch an der Seite seiner Mutter, und niemand findet das bemerkenswert außer den Menschen, die es erforschen und darüber staunende Bücher schreiben.

„Orcas ziehen nicht aus", hatte Oma Echo das der kleinen Mika einmal erklärt, in ihrem trockenen Großmutter-Ton. „Wir werden nur immer mehr Familie."

Oma Echo. Von ihr wird in dieser Geschichte viel zu erzählen sein, denn sie war das Herz und der Kopf der Familie: die Älteste, die Chefin, die Erste in jeder Reihe. Wenn die Familie zog — und sie zog fast immer, durch die Meerengen und Inselgassen dieser Küste, die die Menschen Salish-See nennen —, dann schwamm Oma Echo voran, und alle anderen folgten ihrer alten, narbigen, unbeirrbaren Rückenflosse: ihre Töchter mit deren Kindern, ihr Sohn Tumbo mit seiner Mannshoch-Finne, die Tanten, die Kälber. Ein wandernder Familienverband, zwei Dutzend Rücken, ein einziger Wille.

Warum die Älteste vorausschwimmt und nicht der Stärkste, auch das gehört zu den Dingen, die Orca-Kinder früh lernen: „Weil ich weiß, wo der Fisch war, als deine Mutter so klein war wie du", sagte Oma Echo. „Stärke findet keinen Lachs, Kleine. Erinnerung findet ihn."

Es war, alles in allem, die beste Familie des Meeres, und Mika hätte vollkommen glücklich sein können.

Wäre da nicht die Sache mit dem Rufen gewesen.

An jenem Abend, mit dem diese Geschichte beginnt, zog die Familie im goldenen Spätlicht die Küste entlang, und es war die Stunde des Abendlieds. So hielt es die Familie seit jeher: Nach einem guten Jagdtag, wenn alle satt und beisammen waren, wurde gerufen — gemeinsam, unter Wasser, wo der Klang weit trägt. Es begann mit Oma Echos tiefem Eröffnungsruf, dann fielen die Stimmen ein, eine nach der anderen, jede mit ihrem eigenen Ruf an ihrer eigenen Stelle, und zusammen wurde daraus das, was Mika das Familienlied nannte: ein auf- und abschwellendes Rufen und Antworten, das durch die ganze Meerenge klang. Wale in anderen Buchten hörten es und wussten: Das ist Echos Familie, satt und vollzählig unterwegs nach Osten. Das Lied war Name und Adresse und Gute-Nacht-Gruß in einem.