Gran Canaria: Dein Abenteuer zwischen Wüste, Wolken und wandernden Dünen

Canario hatte den besten Konzert-Saal der Welt, und er hatte ihn ganz für sich allein. Jedenfalls jeden Morgen um sieben.

Sein Konzert-Saal war ein Leuchtturm.

Er stand am Süd-Zipfel von Gran Canaria, dort, wo die goldenen Dünen von Maspalomas ans Meer laufen: ein hoher, schlanker, sand-farbener Turm, seit über hundertdreißig Jahren im Dienst, mit einem Licht obendrauf, das nachts über den Atlantik strich. Und auf dem Geländer seiner Aussichts-Plattform, hoch über Promenade, Palmen und Dünen, saß jeden Morgen ein kleiner grün-gelb gestreifter Vogel und sang, was das Kehlchen hielt.

Canario war ein Kanarien-Vogel. Ein echter, wilder — nicht so ein zitronen-gelber aus dem Käfig, sondern das Original: oben moos-grün gestreift, unten gelb wie verdünnte Zitrone, klein, flink und mit einer Stimme, die viel größer war als er selbst. Er rollte, er trillerte, er perlte seine Ton-Ketten in den Morgen-Himmel, und unten blieben die ersten Jogger stehen und schauten hoch, und Canario nahm das als das, was es war: Applaus.

„Danke, danke", zwitscherte er. „Morgen wieder, gleiche Zeit, gleicher Turm."

„Du singst wirklich ordentlich", sagte eine gemütliche, sehr tiefe Stimme unter ihm. „Für einen, der glaubt, sein Turm sei die Welt."

Canario hüpfte ans Geländer und spähte hinab. Unten, auf der sonnen-warmen Mauer am Fuß des Leuchtturms, lag — wie jeden Morgen — Gallotia. Sie war eine Riesen-Eidechse, und das Wort Riese war hier keine Übertreibung: fast so lang wie ein Menschen-Arm, dunkel wie Lava-Stein, mit klugen alten Augen und der Grund-Geschwindigkeit eines gemütlichen Sonntags. Sie gehörte zum Leuchtturm wie das Licht; die Promenaden-Verkäufer kannten sie, die Kinder fotografierten sie, und Canario hielt sie im Stillen für ein Stück Mauer, das sprechen gelernt hatte.

„Mein Turm IST die Welt", sagte er. „Jedenfalls die wichtige. Ich habe von hier oben alles im Blick: die Dünen, die Palmen, den Strand, das Meer. Was soll es denn bitte noch geben?"

Gallotia tat etwas, das sie selten tat: Sie hob den Kopf. Richtig hoch. Und dann deutete sie mit der Schnauze — nicht zu den Dünen, nicht zum Meer, sondern landeinwärts, nach Norden, wo hinter den Dächern und Palmen, weit weg und blau-grau im Morgen-Dunst, Berge standen. Hohe Berge. Berge, über denen Wolken hingen wie zu einem ganz anderen Wetter gehörig.

„Da", sagte sie. „Was ist da?"

Canario blinzelte. „Da? Da ist... hinten. Da war ich nie. Da sind Berge und Wolken. Sieht nach Regen aus. Deshalb bleibe ich hier — hier ist immer Sonne."

„Und genau DAS", sagte Gallotia und legte den Kopf wieder auf die warme Mauer, „ist der Grund, warum wir zwei ein Gespräch führen müssen. Kleiner, ich liege seit vielen Jahren an diesem Turm und höre den Menschen zu. Weißt du, was die Reise-Führer den Besuchern über deine Insel erzählen? Sie nennen sie einen Kontinent im Taschen-Format. Einen MINIATUR-KONTINENT. Weißt du, warum?"

„Weil... sie sich gern wichtigmachen?"

„Weil es stimmt. Auf dieser einen Insel, kaum eine Auto-Stunde von deinem Geländer entfernt, gibt es Dinge, von denen du keine Ahnung hast: Schluchten, so tief und rot wie in den Wildwest-Filmen, die die Menschen am Strand auf ihren Bild-Schirmen schauen. Wälder aus Kiefern, die in den WOLKEN stehen und sie melken. Dörfer, deren Häuser in den Fels gegraben sind — bewohnte Höhlen, mit Vorhängen und Brief-Kästen. Und mittendrin ein Fels wie ein Riesen-Finger, der aus dem höchsten Rücken der Insel in den Himmel zeigt." Sie ließ das wirken. „Wüste am Meer, Wildwest in der Mitte, Nebel-Wald obendrauf. Vier Welten, eine Insel. Und du kennst eine."