Dein Abenteuer im Nationalpark Krka: Kroatiens Wasserfall-Wunder entdecken

Brzica konnte etwas, das eigentlich verboten sein müsste. Jedenfalls sagten das alle Vögel, die es zum ersten Mal sahen.

Sie war eine Wasseramsel: ein rundlicher, brauner Vogel mit schnee-weißem Latz, kaum größer als eine Amsel, der auf einem Stein mitten im tosenden Fluss stand und dabei unablässig kleine Knickse machte — hoch, runter, hoch, runter, als würde sie sich beim Wasser für irgendetwas bedanken.

Und dann, wenn ein normaler Vogel höchstens die Zehen ins Nass getunkt hätte, tat Brzica das Verbotene.

Sie ging hinein. Kopf voran, mitten in die Strömung — und LIEF. Unten, am Grund des Flusses, zwischen den Kieseln, spazierte sie herum wie andere Vögel über eine Wiese: die Flügel halb geöffnet als Wasser-Bremsen, die kräftigen Zehen fest im Kies, den Kopf gesenkt, auf der Jagd nach Köcherfliegen-Larven und kleinen Krebsen. Über ihr rauschte silbern die Ober-Fläche, um sie herum schob die Strömung — und die kleine Amsel wanderte gemütlich stromauf über den Grund, als hätte ihr niemand gesagt, dass Singvögel das nicht können.

Nach einer halben Minute schoss sie wieder heraus, landete auf ihrem Lieblings-Stein, schüttelte sich einmal — ihr Gefieder war wasserdicht gefettet wie eine gute Regen-Jacke — und machte ihre Knickse, das Bein-Gelenk federnd, wipp, wipp, wipp.

„Angeberin", sagte eine gemütliche Stimme vom Ufer.

Brzica wippte herum. Auf einem flachen Fels am Rand des Beckens lag, nass und glänzend wie ein brauner Fluss-Kiesel mit Schnurrhaaren, ein Otter. Ein alter Otter — das sah man an den grauen Haaren um die Schnauze und an der Art, wie er es sich auf dem Fels bequem gemacht hatte: gründlich.

„Vidra", sagte Brzica. „Ich habe nicht angegeben. Ich habe gefrühstückt."

„Du hast frühstückend angegeben. Das ist deine Spezialität." Der Otter gähnte herzlich. „Unter Wasser laufender Singvogel. Weißt du eigentlich, dass es Vögel gibt, die dir das glatt nicht glauben würden? Ich habe mal einer Möwe von dir erzählt. Sie hat mich einen Lügen-Otter genannt und ist beleidigt weggeflogen."

„Sollen sie kommen und zugucken." Brzica wippte selbstbewusst. „Ich wohne im schönsten Wasserfall der Welt und kann darin spazieren gehen. Irgendwer muss es ja machen."

„Im schönsten Wasserfall der Welt", wiederholte Vidra. Er sagte es langsam, so wie Erwachsene etwas wiederholen, bevor sie einem den Boden unter den Füßen wegziehen. „Kleine, darf ich dich etwas fragen? Wo genau wohnst du?"

Brzica deutete mit dem Schnabel auf ihre Welt: das schäumende Becken, den rauschenden Fall-Vorhang dahinter, hinter dem — das war ihr ganzer Stolz — ihr kugelrundes Moos-Nest in einer Fels-Nische klebte, trocken und sicher hinter der Wasser-Wand. „Hier. Meine Stufe. Mein Becken. Mein Fall."

„Deine Stufe", sagte Vidra. „Und wie viele Stufen hat dein Wasserfall insgesamt?"

Brzica öffnete den Schnabel. Und schloss ihn wieder.

„Es... gibt noch mehr davon?"

Der alte Otter setzte sich auf, und in seine gemütlichen Augen kam ein Funkeln, das Brzica noch nicht kannte.

„Kleine", sagte er, „ich schwimme diesen Fluss seit vielen Jahren rauf und runter, von der Quelle in den Bergen bis dorthin, wo er ins Meer geht. Ich kenne jede Rutsch-Bahn und jedes Kehr-Wasser. Und jetzt halt dich an deinem Stein fest: Dein Zuhause hier heißt Skradinski buk, und es ist nicht EIN Wasserfall. Es ist eine Treppe. SIEBZEHN Stufen übereinander, verteilt über eine Strecke, für die ich gemütliche hundert Otter-Längen brauche — fast einen Kilometer! Ganz oben tritt der Fluss ein, ganz unten tritt er aus, und dazwischen fällt er über siebzehn Absätze fünfundvierzig Meter in die Tiefe. Du wohnst auf einer einzigen Stufe davon. Das ist, als würdest du in einem Schloss wohnen und nur deine Fenster-Bank kennen."