Valletta: Deine Reise in Maltas faszinierende Ritterstadt

Merill wohnte in der besten Mauer-Nische von ganz Valletta, und das wollte etwas heißen, denn Valletta bestand praktisch nur aus Mauern.

Merill war eine Blaumerle — ein Vogel von der Größe einer Amsel, aber in einem Feder-Kleid, um das sie jede Amsel beneidete: Im Schatten wirkte sie unscheinbar dunkel, doch sobald die Sonne sie traf, schimmerte sie blau wie ein Stück Abend-Himmel, das fliegen gelernt hatte. Blaumerlen sind Fels-Vögel. Sie wohnen in Klippen, Steilwänden und Mauer-Ritzen, und deshalb war Malta für sie das reinste Paradies — und Valletta erst recht.

„Für unsereins", pflegte Merill zu sagen, wenn sie auf ihrer Bastions-Kante saß, „ist eine Festung nur eine besonders ordentliche Klippe."

Und was für eine Klippe! Merills Nische lag hoch in den Festungs-Mauern der Stadt, mit Blick über den Grand Harbour — einen Natur-Hafen, so groß und tief und verwinkelt, dass seit Jahrtausenden die Schiffe aller Völker in ihm Schutz gesucht hatten. Unten glitzerte das Wasser, Fähren zogen ihre Linien, und gegenüber stapelten sich die honig-gelben Häuser der Drei Städte in der Morgen-Sonne.

An diesem Morgen aber zog es Merill auf die andere Seite der Insel — zum Fischer-Dorf, dessen Hafen die Spatzen als „die Bonbon-Schüssel" bezeichneten. Sie wollte schon lange wissen, warum.

Der Flug war kurz; auf Malta ist jeder Flug kurz, die Insel ist kleiner als manche Stadt anderswo. Und dann lag das Fischer-Dorf unter ihr, und Merill verstand die Spatzen sofort.

Der Hafen war voller Boote, und die Boote waren BUNT. Nicht ein bisschen bunt: knall-bunt, in leuchtendem Türkis-Blau, Sonnen-Gelb, Feuer-Rot und Gras-Grün, die Farben in ordentlichen Streifen übereinander, jedes Boot poliert wie ein Schmuck-Stück. Dutzende dieser bauchigen kleinen Fischer-Boote schaukelten an ihren Leinen, und ihre Spiegel-Bilder tanzten im Hafen-Wasser wie eine zweite, verwackelte Flotte.

Aber das Bunte war nicht das Merkwürdigste. Das Merkwürdigste sah Merill erst, als sie sich auf einem Anlege-Pfahl niederließ und die Boote von vorn betrachtete.

Die Boote hatten Augen.

An jedem Bug, links und rechts vom Vorder-Steven, war ein Auge aufgemalt: mandel-förmig, mit dunkler Pupille auf hellem Grund, sorgfältig gerahmt und gepflegt. Kein einziges Boot war ohne. Große Augen, kleine Augen, strenge und freundliche — aber Augen, überall Augen, und alle schauten aufs Meer hinaus.

„Die gucken", stellte Merill verblüfft fest. „Die Boote GUCKEN."

„Natürlich gucken sie", sagte eine raue, freundliche Stimme unter ihr. „Wie sollen sie sonst den Weg finden?"

Auf dem Steg unter Merills Pfahl arbeitete ein alter Mann an einem frisch geschliffenen Boot. Er war braun gebrannt und knorrig wie eine Oliven-Wurzel, trug eine Schirm-Mütze, die älter aussah als er selbst — und in der Hand hielt er den feinsten Pinsel, den Merill je gesehen hatte. Neben ihm hockte ein Mädchen mit zwei dunklen Zöpfen und reichte Farb-Töpfchen an wie eine Operations-Schwester.

„Nannu, jetzt sag es richtig", sagte das Mädchen streng. „Sonst glaubt sie es nicht." Sie deutete mit dem Kinn zu Merill hinauf; auf Malta wunderte sich niemand, wenn eine Blaumerle zuhörte. „Also: Warum malen wir die Augen?"