Merzouga: Dein Tor zur Sahara und das Kinderbuch "Die Schiffe der Wüste"

Rih hatte ein Problem, und das Problem war sein eigener Ehren-Name.

Rih war ein junges Dromedar, geboren in einem Dorf am äußersten Rand Marokkos, dort, wo die Straßen aufhören und der Sand beginnt. Er hatte weiches sand-farbenes Fell, lange Beine, die ihm gelegentlich noch durcheinandergerieten, und einen einzigen, wohlgeformten, sehr jungen Höcker, auf den er außerordentlich stolz war. Sein Name bedeutete „Wind", und seine Mutter hatte ihn so genannt, weil er als Fohlen schneller über den Dorf-Platz gefegt war als der Nachmittags-Sturm.

So weit, so gut. Das Problem war der andere Name. Der Ehren-Name, den seine ganze Verwandtschaft trug, seit Menschen-Gedenken, und den die Karawanen-Führer mit einem besonderen Ton in der Stimme aussprachen:

Schiffe der Wüste.

„Aber ich war noch NIE auf dem Meer!", klagte Rih an diesem Abend. „Ich war noch nicht mal richtig IN der Wüste! Ich kenne die erste Düne und den Brunnen-Platz und den Zaun von Herrn Alis Dattel-Garten. Was für ein Schiff kennt nur seinen Hafen?"

Er stand am Rand des Dorfes und schaute nach Osten. Dort, hinter den letzten Häusern, erhob sich die Wand, die er sein Leben lang kannte und die ihm trotzdem jeden Abend den Atem nahm: die Dünen des Erg Chebbi. Ein Gebirge aus purem Sand, Kamm hinter Kamm, hundertfünfzig Meter hoch die größten, und im Licht der sinkenden Sonne wechselten sie gerade die Farbe — von Gold zu Apricot, von Apricot zu glühendem Orange-Rot. Es sah aus, als würde das Sand-Meer von innen beleuchtet. Die Dorf-Ältesten behaupteten, man könne an diesem Farb-Spiel das Wetter von morgen ablesen. Rih konnte daran bislang vor allem ablesen, dass er Hunger auf Abend-Futter hatte, aber er arbeitete an sich.

Er hatte die Frage den ganzen Tag mit sich herumgetragen: beim Futter-Holen, beim Sattel-Putzen, sogar beim Wett-Rennen gegen die Dorf-Kinder (das er gewonnen hatte, wie immer, aber ohne die übliche Freude daran).

„Ein Schiff, das nur seinen Hafen kennt", sagte eine ruhige Stimme hinter ihm, „heißt Anfänger. Das ist keine Schande. Das ist ein Anfang."

Sahar war herangekommen, lautlos, wie immer — die alte Leit-Stute der Karawane, hoch und knochig, mit grauen Haaren um das weiche Maul und Augen, die aussahen, als hätten sie schon jedes Sand-Korn der Wüste zweimal gesehen. Wenn Sahar sprach, hörten im Dorf sogar die Ziegen zu, und Ziegen hören grundsätzlich niemandem zu.

„Sahar! Ich meine ja nur —" Rih scharrte verlegen. „Morgen ist die große Karawane. Meine erste. Und alle sagen ‚Schiff der Wüste' zu mir, und ich weiß nicht mal, warum wir so heißen. Was, wenn ich gar keins bin? Was, wenn ich… ein Ruder-Boot bin?"

Sahar betrachtete ihn lange. Dann tat sie etwas Seltenes: Sie lachte — ein leises, blubberndes Dromedar-Lachen, das tief aus ihrem Hals kam.

„Morgen", sagte sie, „gehst du zum ersten Mal ins Sand-Meer. Drei Tage: Nachschub für das Zelt-Lager der Gäste, dazu Besucher-Familien für den Abend-Ritt. Si Brahim führt, ich leite, du läufst hinter mir. Und unterwegs, junger Wind, bekommst du Unterricht — den Unterricht, den jedes Jung-Tier deiner Familie seit tausend Jahren auf seiner ersten Reise bekommt: warum wir Schiffe heißen. Ich verspreche dir: Wenn wir zurück sind, weißt du es nicht nur. Du hast es bewiesen."