Kaprun: Wo Seen auf Bergen wohnen und Strom im Wasser steckt

Kraxl war ein junger Steinbock, und wie alle jungen Steinböcke verbrachte er seine Tage hauptsächlich mit drei Dingen: Fressen, Klettern und Angeben.

Das Angeben gehörte dazu, das muss man fairerweise sagen, denn Steinböcke haben allen Grund dazu. „Wir werden mit Kletter-Schuhen geboren", erklärte Kraxl jedem, der es hören wollte, und den meisten, die es nicht hören wollten. „Ihr nennt es Hufe. Aber schaut genau hin: außen eine harte Kante zum Verkanten, innen eine weiche Sohle, die sich an den Fels saugt. Damit stehe ich auf Vorsprüngen, auf denen eine Dohle Platzangst kriegt."

Das stimmte sogar. Kraxl gehörte zu einem Junggesellen-Trupp, der an den Fels-Hängen hoch über Kaprun lebte, im Reich der Hohen Tauern, und was diese Burschen an senkrechten Wänden veranstalteten, ließ Wanderern regelmäßig den Feldstecher aus der Hand sinken.

Aber so trittsicher Kraxl auf dem Fels war, so sehr geriet sein Verstand ins Rutschen, wenn er nach unten schaute. Denn unter seinen Hängen lag etwas, das es — da war er sich sicher — eigentlich nicht geben durfte.

Ein See. Auf dem Berg.

Er lag in einer Hochmulde auf über zweitausend Metern, dort, wo anständige Berge höchstens eine Fels-Mulde mit Schmelzwasser-Pfützen haben: ein riesiger, tiefer, türkisblau leuchtender See, so türkis, dass er zwischen den grauen Fels-Flanken aussah wie ein hineingelegter Edelstein. Mooserboden nannten ihn die Menschen. Und als wäre das nicht seltsam genug, hatte dieser See etwas, das kein anderer See der Welt hatte, jedenfalls keiner, von dem Kraxl je gehört hätte.

Er hatte eine Mauer.

Genauer gesagt: zwei. An seinem unteren Ende, dort, wo das Wasser eigentlich ins Tal stürzen müsste, versperrten zwei gewaltige, graue, geschwungene Beton-Wände die Mulde — höher als die höchsten Fels-Türme, glatt wie Eis und oben mit einem Weg versehen, auf dem im Sommer die Menschen spazierten, klein wie Ameisen auf einer Ofenbank.

Und dann war da noch die dritte Merkwürdigkeit, die verrückteste von allen. Kraxl hatte sie über Wochen beobachtet, erst zufällig, dann systematisch, mit dem Fels-Blick, den Steinböcke für Wetter und Lawinen haben.

Der See atmete.

Es gab Wochen, da stieg das Wasser. Tag für Tag ein Stückchen höher den Hang hinauf, obwohl kein Regen fiel, obwohl kein besonderes Schmelzwasser kam. Und dann, andere Wochen, sank es wieder — stetig, ruhig, Tag für Tag tiefer, und zurück blieb am Ufer ein heller Streifen aus nacktem Fels, wie der Rand in einer Wasch-Schüssel. Dann stieg es wieder. Dann sank es wieder. Der See hob und senkte sich wie der Brustkorb eines schlafenden Tieres.

„Seen trinken Regen", sagte Kraxl zu seinem Freund Bock-Willi. „Unserer trinkt irgendwas anderes. Was trinkt der?"

„Frag mich was über Klettern", sagte Bock-Willi.

„Der See ATMET, Willi. Findest du das nicht seltsam?"

„Ich finde Gras seltsam, das so weit oben wächst. Ansonsten finde ich wenig seltsam. Das ist das Geheimnis der Zufriedenheit."

Es hatte keinen Sinn. Der Junggesellen-Trupp interessierte sich für Kraxls See-Frage ungefähr so sehr wie für Sternkunde. Also tat Kraxl das, was junge Steinböcke tun, wenn sie nicht weiterwissen und es niemals zugeben würden: Er kletterte zur alten Wand.