Das Hotel Sacher für Kinder: Eine süße Reise in die Vergangenheit Wiens

Wien, im Jahr 1832. Und wenn du wissen willst, wie die berühmteste Torte der Welt entstanden ist, dann musst du an einem ganz bestimmten Morgen in eine ganz bestimmte Küche schauen — in die Küche des Stadtpalais von Fürst Metternich.

Fürst Metternich war zu dieser Zeit der mächtigste Mann Österreichs, manche sagten: der mächtigste Mann Europas. Könige schrieben ihm Briefe, Kaiser hörten auf seinen Rat, und wenn er zum Abendessen lud, dann kamen Gäste, deren Namen man nur mit Verbeugung aussprach. In seinem Palais wurde deshalb gekocht wie an wenigen Orten der Welt: Die Küche war ein Reich für sich, mit blitzenden Kupferkesseln an den Wänden, mit Gewürzen aus fernen Ländern, mit einem eisernen Herd, groß wie ein Bett — und mit einem Küchenchef, der dieses Reich regierte wie ein General.

An diesem Morgen jedoch regierte der General nicht.

Der Küchenchef, Herr Brandstätter, lag oben in seiner Kammer im Bett, glühend vor Fieber, und brachte nur noch Krächzlaute hervor. Die Grippe hatte ihn über Nacht umgeworfen wie einen Mehlsack. Und das wäre schon an einem gewöhnlichen Tag ein Unglück gewesen.

Aber dieser Tag war kein gewöhnlicher Tag.

„Heute Abend!", jammerte der Haushofmeister, ein nervöser Mann mit gepuderter Perücke, und lief in der Küche auf und ab. „Ausgerechnet heute Abend! Der Fürst hat Gäste geladen, hohe Gäste, wichtige Gäste! Ein Diner mit allem Drum und Dran! Und was das Schlimmste ist…" Er blieb stehen und schaute in die Runde, als könnte ihm jemand helfen. „Der Fürst hat ausdrücklich ein besonderes Dessert verlangt! Etwas Neues! Etwas, das seine Gäste noch nie gegessen haben! Der Herr Küchenchef wollte heute eine Überraschung zaubern — und jetzt liegt er da oben und glüht wie ein Backofen!"

Die Küche schwieg. Die Bratenköchin konnte Braten, aber keine feinen Süßspeisen. Der Suppenkoch konnte Suppen. Der Saucier konnte Saucen, und zwar ausgezeichnete, aber von Schokolade verstand er ungefähr so viel wie ein Fisch vom Bergsteigen.

Und dann wanderten alle Blicke, einer nach dem anderen, in die hinterste Ecke der Küche.

Dort stand, mit mehligen Händen und aufgerissenen Augen, ein Junge. Sechzehn Jahre alt, dünn wie ein Schneebesen, in einer Lehrlingsschürze, die ihm etwas zu groß war.

Er hieß Franz Sacher. Er war Küchenlehrling im zweiten Lehrjahr. Und er war, was Süßspeisen betraf, das Einzige, was die Küche an diesem Tag noch zu bieten hatte — denn der Herr Küchenchef hatte ihn in den letzten Monaten oft am Backtisch helfen lassen, und wer half, der lernte.

„Der… der Lehrbub?", stotterte der Haushofmeister. „Das ist nicht Euer Ernst. Ein LEHRBUB soll für den Fürsten und seine Gäste das Dessert machen?"

„Habt Ihr einen besseren?", fragte die Bratenköchin trocken.

Der Haushofmeister hatte keinen besseren. Er hatte überhaupt niemanden. Er wischte sich die Stirn, richtete seine Perücke und fasste einen Entschluss, weil ihm nichts anderes übrig blieb.

„Also gut. Also gut! Junge — wie heißt du? Sacher? Sacher, hör mir zu. Du machst heute Abend das Dessert. Etwas Feines. Etwas Neues. Und wenn du es verdirbst, dann…" Ihm fiel keine Drohung ein, die schlimm genug gewesen wäre, also ließ er es. „Verdirb es einfach nicht."