Die Spanische Hofreitschule für Kinder: Dein Buch über die Lipizzaner

Weit draußen in den grünen Hügeln der Steiermark, dort, wo die Wälder rauschen und die Wiesen bis an den Himmel reichen, liegt ein Gestüt mit einem klingenden Namen: Piber. Wenn du das Wort Gestüt noch nie gehört hast — es bedeutet: ein Bauernhof, auf dem statt Kühen und Hühnern Pferde das Sagen haben. Genauer: ein Ort, an dem Fohlen geboren werden und aufwachsen.

Aber Piber ist nicht irgendein Gestüt. In Piber kommen die berühmtesten Pferde der Welt zur Welt: die Lipizzaner. Die weißen Wunderpferde von Wien.

Und in einer milden Frühlingsnacht, als im Stall nur eine einzige Laterne brannte, wurde dort ein Fohlen geboren, um das sich diese ganze Geschichte dreht.

Es war ein Hengstfohlen, lang und staksig, wie Fohlen eben sind, mit weichen Nüstern und Wimpern, um die es jede Kuh beneidet hätte. Seine Mutter, die Stute Bora, leckte es trocken und schaute es lange an.

Das Fohlen war schwarzbraun. Dunkel wie nasse Kastanien, dunkel wie Waldboden nach dem Regen, dunkel von der Nasenspitze bis zur Schwanzquaste.

„Nero sollst du heißen", schnaubte Bora zärtlich. „Der Dunkle."

Falls du jetzt stutzt — Moment mal, die Lipizzaner sind doch die WEISSEN Pferde? —, dann bist du damit genau so schlau wie die meisten Menschen. Und jetzt kommt das erste Geheimnis dieser Geschichte, das kaum jemand kennt:

Alle Lipizzaner werden dunkel geboren.

Alle. Schwarz, braun oder mausgrau kommen sie zur Welt, wuschelig und dunkel, und nicht ein einziges weißes Haar ist an ihnen zu finden. Das Weiß kommt erst später — langsam, ganz langsam, über viele Jahre, so wie bei manchen Menschen die grauen Haare. Erst ein paar helle Härchen, dann helle Flecken, dann wird das ganze Pferd Jahr für Jahr heller, bis es irgendwann in strahlendem Weiß dasteht. Sechs Jahre dauert das, manchmal auch acht oder zehn.

Auf der Fohlenwiese von Piber tobte in jenem Frühjahr eine ganze Bande solcher dunkler Wuschelkinder. Sie jagten einander über das Gras, erschraken vor Schmetterlingen, probierten ihre viel zu langen Beine aus und sahen dabei so gar nicht aus wie die edlen weißen Pferde auf den Bildern, die drüben im Besucherhaus hingen.

Neros bester Freund hieß Favory. Sie waren in derselben Woche geboren, tranken bei ihren Müttern Seite an Seite und veranstalteten Wettrennen bis zum großen Birnbaum, die meistens unentschieden ausgingen und in einem Knäuel aus Beinen endeten.

Und wie alle Fohlen von Piber liebten die beiden die Abendstunde, wenn die Mütter auf der Weide zusammenstanden und die Geschichten erzählt wurden. Es gab viele Geschichten — von Wien, von der großen Stadt, von einer Reitschule in einem Palast. Aber die wichtigste Geschichte, die, die jedes Fohlen als erste hörte, war die Geschichte vom Weißwerden.

„Schaut euch an", sagte Bora an einem dieser Abende, als die Sonne hinter den Hügeln versank. „Dunkel seid ihr, alle miteinander, wie die Nacht und wie die Erde. So fangen wir alle an. Ich war genauso dunkel wie ihr, jawohl, ich, eure schneeweiße Mutter. Aber in euch allen wohnt das Weiß. Es schläft noch. Und eines Tages, ihr werdet es kaum bemerken, wacht es auf: erst ein Härchen, dann ein Fleck, dann noch einer. Jahr für Jahr werdet ihr heller, so wie der Winter über die Berge kommt. Und am Ende steht ihr weiß wie Schnee im Sonnenlicht, so wie eure Mütter und Väter, so wie eure Großmütter und Urgroßväter. So war es immer. So wird es immer sein."