Sagres: Wo das Ende der Welt zum Anfang wurde – Dein Abenteuer in Portugal

Ganz unten links auf der Karte von Europa, dort, wo das Land wie ein Finger in den Atlantik zeigt, liegt eine wind-gekämmte Heide-Landschaft — und in dieser Heide, an diesem Morgen, steckte ein junger Wiedehopf seinen langen Schnabel in den Boden und hatte Kummer.

Der Wiedehopf hieß Poupa, was in der Sprache seines Landes schlicht „Wiedehopf" bedeutet, und er war ein auffallend schöner Vogel, auch wenn ihm das gerade nichts half: orange-braun das Gefieder, die Flügel schwarz-weiß gestreift wie ein Zebra-Streifen, und auf dem Kopf trug er sein Prunk-Stück — eine Feder-Haube, die er aufklappen konnte wie einen Fächer, mit schwarzen Spitzen an jedem Ende. Die Haube ging immer dann hoch, wenn Poupa aufgeregt war.

Zurzeit war sie praktisch dauernd oben.

„Upupup", murmelte er beim Stochern, was bei Wiedehopfen ungefähr alles bedeuten kann und in diesem Fall hieß: Ich habe ein Problem, und es wird nicht kleiner. Sein Säbel-Schnabel, lang und fein gebogen, fuhr in die sandige Erde, ertastete eine fette Käfer-Larve, zog sie heraus, warf sie in die Luft und fing sie im offenen Schnabel wieder auf — das können nur Wiedehopfe, und normalerweise machte es ihm Freude. Heute schmeckte die Larve nach gar nichts.

Denn überall um ihn herum wurde gepackt.

Die Heide hinter den großen Klippen war in diesen Herbst-Tagen voller Aufbruch. Seine Tante übte mit den Vettern Streckenflug. Die Schwalben sammelten sich in schnatternden Wolken auf den Leitungen. Sogar die trägen Bienen-Fresser waren schon fort. Und alle, restlos alle, redeten nur noch von einem: von der großen Reise. Nach Afrika. Über das Meer.

Poupa sollte mit. Es war sein erster Zug — Wiedehopfe aus diesen Gegenden fliegen im Herbst nach Süden, so machen es die meisten seiner Art, und die Verwandtschaft hatte den Termin schon festgelegt: beim nächsten guten Nord-Wind.

Und genau da saß Poupas Kummer. Er hatte nämlich nachgefragt, wo genau es losgehen sollte. „Am Kap", hatten alle gesagt. „Wo sonst? Am Kap sammeln sich alle. Vom Kap aus springt man."

Das Kap.

Poupa war einmal dort gewesen, ein einziges Mal, im Sommer. Er hatte auf einer Mauer gesessen und hinausgeschaut, und was er gesehen hatte, hatte sich in seinen kleinen Vogel-Kopf gebrannt: Das Land hörte AUF. Es hörte einfach auf — hundert Meter senkrechter Fels, und dann nichts mehr. Wasser bis an den Rand des Himmels, in jede Richtung, ohne einen einzigen Baum, ohne eine einzige Insel, ohne irgendetwas. Die Erwachsenen nannten es beiläufig „die Ecke". Aber Poupa hatte die Menschen dort oben reden hören, die Wander-Menschen mit ihren Karten, und einer hatte gesagt, halb lachend, halb ehrfürchtig: „Hier ist es also — das Ende der Welt."

Das Ende der Welt. Und über dieses Ende sollte er fliegen. Tagelang. Über nichts als Wasser.

„Alle sagen: Flieg übers Ende der Welt", sagte Poupa zur nächsten Käfer-Larve, die dazu keine Meinung hatte. „Aber niemand sagt mir, was ein Ende IST. Was kommt danach? Warum hört Land überhaupt auf? Und warum muss ausgerechnet ICH über die Stelle springen, wo es aufhört?" Seine Haube klappte ganz auf. „Upupup!"