Der Bernina Express: Eine unvergessliche Reise und ein spannendes Kinderbuch

Vulp war ein junger Rotfuchs, und er wohnte im schönsten Fuchs-Revier, das man sich denken kann: an einem Wiesen-Hang im Puschlav, ganz im Süd-Osten der Schweiz, dort, wo die Täler schon italienisch klingen und an den Hängen Kastanien-Bäume wachsen. Der Familien-Bau lag am Rand eines Kastanien-Wäldchens, die Wiesen dufteten, abends läuteten unten im Dorf die Glocken, und über allem lag jene besondere Süd-Wärme, in der sogar Mäuse-Jagd wie Urlaub wirkt.

Aber das Beste an Vulps Revier — das fand jedenfalls Vulp — war der Zug.

Der Zug war rot. Nicht irgendein Rot: ein leuchtendes, sattes, stolzes Rot, das man zwischen den grünen Wiesen schon von Weitem sah. Mehrmals am Tag kam er das Tal herab oder herauf, glitt an den Hängen entlang, verschwand hinter Kastanien und tauchte wieder auf, und Vulp kannte seine Zeiten besser als die eigenen Fress-Zeiten. Er hatte als Welpe gelernt, dass der rote Zug zu seinem Tal gehörte wie die Glocken und der Wind.

Und genau vor seiner Wiese, bei den Häusern von Brusio, tat der Zug das Verrückte.

Man muss es gesehen haben, um es zu glauben. Mitten in den Wiesen stand ein Bau-Werk aus grauen Stein-Bögen — kein Haus, keine gewöhnliche Brücke, sondern ein RING. Ein offener, eleganter Kreis aus steinernen Bogen-Reihen, wie ihn ein Riese mit dem Zirkel in die Wiese gezeichnet haben könnte. Und wenn der rote Zug von oben kam, fuhr er auf diesen Ring — und dann fuhr er ihn RUNDHERUM ab. Eine ganze Runde. Er bog ab, beschrieb den vollen Kreis über die Bögen, tauchte unter sich selbst hindurch und kam eine Etage tiefer wieder hervor, als wäre nichts gewesen, und fuhr weiter tal-wärts.

„Alle Züge der Welt fahren geradeaus", sagte Vulp zu seiner Schwester, während sie auf dem Aussichts-Stein über dem Bau saßen und die Abend-Runde des Zuges verfolgten. „Geradeaus, oder mal eine Kurve. Aber MEINER dreht sich. Einmal ganz rundherum, jeden Tag, an genau dieser Stelle. WARUM?"

„Vielleicht ist ihm schwindelig", sagte die Schwester, die solche Fragen nicht wichtig nahm.

Die Familien-Theorien waren überhaupt kein Ruhmes-Blatt. Die Mutter meinte, der Zug wolle die Aussicht zweimal sehen, was Vulp für zu einfach hielt. Und der Onkel — der Onkel vertrat seit Jahren mit großem Ernst die Theorie, der Zug suche sein verlorenes Ende: „Er sieht doch vorne und hinten gleich aus, oder? Irgendwann hat er sein Ende verloren, und jetzt dreht er sich jeden Tag einmal im Kreis, um nachzuschauen, ob es hinter ihm herläuft." Der Onkel war beleidigt, wenn man darüber lachte.

Vulp wollte es wirklich wissen. Und deshalb stieg er an einem klaren Morgen den Hang hinauf, höher, als Füchse gewöhnlich steigen, hinauf bis an die Baum-Grenze, wo die Kastanien längst Lärchen gewichen waren und die Lärchen dünner wurden. Denn dort oben, hieß es im Tal, lebte jemand, der die Bahn kannte wie kein zweites Tier.

Er fand sie auf einem Fels-Absatz, von dem aus man die Strecke weit hinauf und hinab sehen konnte: eine alte Gämse, sehnig und würdevoll, mit den schwarzen Haken-Hörnern ihrer Art und einem Fell, das heller war als das ihrer Verwandten — fast silbrig-weiß an den Flanken.