Bern entdecken: Die Bärenstadt und ihre Geheimnisse für dein Kind

Mutz war ein Bär, und zwar ein junger, und er wohnte an der besten Bären-Adresse der Welt — auch wenn er das selbst noch nicht wusste.

Sein Zuhause war der Bärenpark von Bern: ein großes, grünes Hang-Gelände direkt am Fluss, mit Kletter-Bäumen, Höhlen, Futter-Verstecken und einem eigenen Bade-Becken, in dem es sich an heißen Tagen vorzüglich planschen ließ. Unten rauschte die Aare vorbei, grün-blau und eilig, oben spannte sich der Himmel, und am Rand des Geländes, hinter dem Graben, standen von morgens bis abends Menschen und schauten herunter.

Das mit den Menschen war überhaupt das Merkwürdigste an Mutzens Leben.

Sie kamen in Scharen. Sie kamen bei Sonne und bei Regen. Sie hoben ihre Kinder hoch, zeigten mit Fingern, machten Fotos — und sie riefen dabei immer dasselbe Wort: „Mutz! Lueg, dr Mutz!" Mutz hielt das lange für ein allgemeines Bären-Wort, so wie „Fisch" oder „Honig". Erst seine Mutter klärte ihn halbherzig auf: „So nennen uns die Berner. Alle Bären hier heißen bei ihnen Mutz. Frag nicht warum, iss deinen Apfel."

Aber Mutz fragte eben doch. Das war sein Wesen. Er fragte, warum die Menschen ausgerechnet Bären anschauten, wo die Stadt doch voller Tauben war, die niemand fotografierte. Er fragte, warum auf den Fahnen am Zaun ein schwarzes Tier auf zwei Beinen tanzte, das verdächtig nach Bär aussah. Er fragte, warum ein kleines Mädchen ihm ein selbst gemaltes Bild hinhielt, auf dem ein Bär mit Krone zu sehen war.

„Du fragst zu viel", sagte seine Tante und rollte sich unter den Kletter-Baum.

Es gab nur eine Bewohnerin des Parks, die Mutzens Fragen ernst nahm, und das war ausgerechnet keine Bärin, sondern eine Ente. Böötli hieß sie, eine junge Stockente mit blau schillerndem Flügel-Spiegel-Traum (an dem sie noch arbeitete), und sie paddelte mit größter Selbstverständlichkeit in Mutzens Bade-Becken, als gehöre es ihr.

„Das ist ein Bären-Becken", hatte Mutz beim ersten Mal gesagt.

„Das ist Wasser", hatte Böötli geantwortet. „Wasser gehört allen. Der Fluss gehört allen, das Becken ist praktisch Fluss, also: öffentliches Gewässer. Ich kenne mich aus, ich bin Wasser-Vogel."

Seither waren sie Freunde.

An diesem Sommer-Morgen nun saß Mutz am Hang, kaute Gras und schaute den Menschen beim Schauen zu, als ein Pfeil vom Himmel fiel.

Jedenfalls sah es so aus. Etwas schoss mit angelegten Sichel-Flügeln aus großer Höhe herab, fing sich einen Atemzug über dem Boden ab und landete — nein: setzte sich elegant — auf den Fels-Vorsprung neben Mutzens Lieblings-Platz. Es war ein Vogel, rußbraun, schlank, mit Flügeln wie zwei geschwungene Messer und Augen, die aussahen, als hätten sie schon sehr viel Welt gesehen.

„Guten Morgen", sagte der Vogel. „Du bist der Junge, der fragt. Man hört davon. Sogar oben am Münster-Turm hört man davon, und ich wohne dort."

„Wer — wer bist du?", fragte Mutz.

„Zyt. Alpenseglerin. Ich jage seit dreißig Sommern über den Dächern dieser Stadt — Insekten, falls du dich das als Nächstes fragst. Wir Segler wohnen hoch oben am Münster, wir schlafen sogar im Flug, wenn uns danach ist, und wir sehen von oben ALLES." Sie legte den Kopf schief. „Und deshalb, junger Mutz, kann ich keine Sekunde länger mitansehen, wie ahnungslos du hier sitzt."