Der Rheinfall: Wo der Rhein in die Tiefe stürzt und Geschichten erzählt

Strudel war ein Gänsesäger, und wer nicht weiß, was das ist, dem sei gesagt: Ein Gänsesäger ist eine Ente, die das Enten-Dasein ernst genommen hat.

Während gewöhnliche Enten im Ufer-Schlamm gründeln, jagen Gänsesäger. Sie tauchen. Sie schießen unter Wasser hinter Fischen her wie gefiederte Torpedos, und damit ihnen die glitschige Beute nicht entwischt, tragen sie an den Rändern ihres schmalen Schnabels feine Horn-Zähnchen — eine eingebaute Säge. Daher der Name. Strudels Mutter pflegte zu sagen: „Andere Enten haben einen Schnabel. Wir haben Werkzeug."

Strudel war jung, seine Haube stand ihm noch wirr vom Kopf ab, und er war — das darf man ruhig so sagen — der beste Jung-Taucher seiner Familie. Er wohnte, wo ein Gänsesäger mit Ehrgeiz eben wohnt: im Rheinfallbecken, dem großen, wirbelnden, fisch-reichen Kessel unterhalb des Rheinfalls.

Und damit sind wir bei der weißen Wand.

Denn das Becken hatte eine Grenze, und die Grenze konnte man nicht übersehen, nicht überhören und schon gar nicht überschwimmen. Fluss-aufwärts, dort, wo das Becken endete, stand sie: eine brüllende, hundertfünfzig Meter breite, dreiundzwanzig Meter hohe Wand aus stürzendem Wasser. Tag und Nacht donnerte sie, Sommer wie Winter, und über ihr hing ständig ein Schleier aus Gischt, in dem an Sonnen-Tagen Regenbogen wohnten. Mitten in der Wand standen zwei Felsen, uralt und trotzig, und auf dem größeren wehte eine rote Fahne mit weißem Kreuz.

Die Erwachsenen nannten die Wand einfach „den Fall" und zuckten mit den Flügeln. Für sie war er Möbel: immer dagewesen, immer laut, gut für den Fisch-Reichtum, denn das wirbelnde Wasser trug Sauerstoff und Nahrung ins Becken.

Strudel aber konnte nicht aufhören, hinaufzustarren.

„Was ist da oben?", fragte er seine Mutter.

„Der andere Fluss", sagte sie. „Ruhig soll er sein. Träge. Voller fetter Äschen, die noch nie einen ordentlichen Strudel gesehen haben."

„Und warum schwimmt niemand hinauf?"

„Weil es die Wand gibt, Kind. Von unten kommt keiner hinauf. Kein Fisch, keine Ente, niemand. So war es immer, so bleibt es. Und jetzt üb deine Tauch-Winkel, der Herbst kommt."

So war es immer, so bleibt es. Der Satz ärgerte Strudel wie eine Gräte im falschen Hals. An diesem Nachmittag beschloss er, der Wand so nah zu kommen wie noch nie.

Er tauchte am Rand des Beckens ab, wo das Wasser noch übersichtlich wirbelte, und arbeitete sich unter Wasser vor, Stoß um Stoß. Das Donnern wurde zum Dröhnen, das Dröhnen zum Beben, das er im ganzen Körper spürte. Die Strömung zerrte erst freundlich, dann unfreundlich, dann ernsthaft. Weiße Blasen-Wolken tanzten um ihn. Noch ein Stück. Noch ein —

Der Strudel packte ihn.

Es war, als hätte das Becken beschlossen, ihn durchzuschütteln wie eine Beute. Oben und unten tauschten die Plätze, Blasen überall, die Welt ein weißes Brausen. Strudel tat das Einzige, was ein guter Taucher in der Not tut: nicht kämpfen, mitschwimmen, Luft sparen, auf die helle Seite zu. Mit brennenden Lungen schoss er irgendwo hoch — und lag plötzlich in stillem Wasser, direkt im Wind-Schatten des großen Felsens, keine zehn Flügel-Schläge von der donnernden Wand entfernt.