Der Ciutadella-Park für Kinder: Eine tierische Entdeckung in Barcelona

Mein Name ist Kiko, und bevor wir anfangen, müsst ihr drei Dinge über mich wissen.

Erstens: Ich bin der schnellste Flieger im ganzen Ciutadella-Park. Zweitens: Ich habe die lauteste Stimme meiner Sippe, und meine Sippe ist für ihre lauten Stimmen berühmt. Drittens: Die ersten beiden Dinge habe ich mir selbst ausgestellt, sozusagen als Zeugnis, aber es hat nie jemand widersprochen. Jedenfalls nicht laut genug, dass ich es gehört hätte.

Ich bin ein Mönchssittich. Falls ihr noch nie einen gesehen habt: Stellt euch einen kleinen Papagei vor, grün wie ein frisches Blatt, mit grauer Brust, als hätte er ein feines Hemd an, und blauen Federn in den Flügeln, die beim Fliegen aufblitzen. Stellt euch dazu eine Stimme vor, die klingt, als würde man eine rostige Tür sehr schnell auf- und zumachen. Das sind wir. Bitte sehr, gern geschehen.

Und jetzt haltet euch fest: Wir wohnen mitten in Barcelona.

Nicht im Zoo. Nicht im Käfig. Mittendrin, frei und wild, in den Palmen und Parks einer europäischen Großstadt, tausende von uns. Tropenvögel zwischen Straßenbahnen. Papageien überm Spielplatz. Die Touristen bleiben jeden Tag stehen, zeigen nach oben und sagen: „Das gibt's doch nicht." Doch. Gibt's. Uns gibt's.

Wie es dazu kam, ist die beste Geschichte unserer Sippe, und ich erzähle sie euch später ganz genau, versprochen. Aber erst muss ich euch zeigen, wie so ein Tag bei uns aussieht, damit ihr versteht, was für ein Leben das ist.

Ein Kiko-Tag beginnt mit Krach. Immer. Wir wachen im Nest auf, alle zusammen, und das Erste, was eine ordentliche Sittich-Sippe morgens tut, ist: reden. Alle gleichzeitig. Wer heute wohin fliegt, wer gestern was gefunden hat, wer wem noch eine Beschwerde schuldet. Die Menschen unten auf den Parkwegen schauen dann hoch zu unserer Palme und halten sich die Ohren zu, und ich verstehe das nicht. Bei ihnen heißt so etwas Frühstücksfernsehen.

Unser Nest, das müsst ihr wissen, ist nicht irgendein Nest. Andere Papageien auf der Welt wohnen in Baumhöhlen, jede Familie für sich, jeder hockt allein in seinem Loch. Wir Mönchssittiche sind die Einzigen — die EINZIGEN, ich sage es extra laut —, die richtige Häuser bauen. Aus tausenden Zweigen flechten wir riesige Gemeinschaftsnester in die Palmen, mit vielen Kammern, für viele Familien, jede mit eigenem Eingang. Ein Mehrfamilienhaus aus Zweigen, gebaut von Vögeln. Unseres hat zwölf Kammern, und es ist das größte am ganzen Weiher.

Die Chefin unseres Nests ist Oma Lora. Sie ist so alt, dass keiner mehr nachrechnen kann, wie alt, und sie hat Regeln für alles: Wie man Zweige flicht (mit dem dicken Ende nach innen), wann man leise ist (nachts und bei Habichten, sonst nie) und dass keiner allein zum Futterplatz fliegt (Regel Nummer eins, dazu kommen wir noch). Wenn Oma Lora spricht, sind sogar wir still. Das will was heißen.

An jenem Morgen also — dem Morgen, an dem diese Geschichte losgeht — saß ich nach dem Frühstücksgeschrei oben auf unserer Palme und hielt Ausschau. Unter mir lag der Park in der Frühsonne: die großen Bäume, die Wiesen, auf denen die ersten Jogger ihre Runden schnauften, der See mit den Ruderbooten, der Brunnen mit dem goldenen Wagen obendrauf, der in der Sonne blitzte wie ein riesiges Bonbon. Auf der großen Wiese landete gerade der Futtertrupp unserer Sippe, zwanzig grüne Punkte im Gras, und begann, Samen zu suchen.