Der Park Güell für Kinder: Eine bunte Geschichte aus Barcelona

Ich bin auf einem Müllhaufen geboren. Das erzähle ich gern gleich am Anfang, denn erstens stimmt es, und zweitens macht es die Geschichte besser.

Die meisten berühmten Figuren dieser Welt sind aus feinem Marmor gehauen oder aus Gold gegossen. Ich nicht. Ich bin aus kaputtem Geschirr, zerbrochenen Fliesen und dem Rest einer Teekanne. Und trotzdem — oder gerade deshalb — bin ich heute das meistfotografierte Tier von ganz Barcelona.

Aber der Reihe nach.

Es begann in einer Werkstatt am Hang eines kahlen Hügels über der Stadt, vor mehr als hundert Jahren. Auf dem Hügel wurde damals gebaut: Wege, Mauern, eine große Treppe, Säulen. Und wo gebaut wird, da gibt es Bruch. In der Ecke des Hofes wuchs ein Berg aus Scherben: geplatzte Fliesen aus der Fabrik unten in der Stadt, schiefgebrannte Teller, Tassen ohne Henkel, Kacheln in allen Farben, die irgendwo übrig geblieben waren. Der Berg wurde größer und größer, und eines Morgens bekam ein junger Maurer namens Pep den Auftrag, der ihm gar nicht gefiel.

„Räum den Scherbenhaufen weg", sagte der Vorarbeiter. „Das Zeug kann keiner mehr brauchen."

Pep holte also die Schubkarre. Er war siebzehn, hatte Arme wie Besenstiele und den festen Plan, sich an seinem ersten Arbeitsplatz keinen Ärger einzuhandeln. Er schaufelte die erste Ladung Scherben in die Karre, und dabei klirrte und schepperte es so laut, dass er den Mann nicht kommen hörte.

„Was machst du da?"

Pep fuhr herum. Vor ihm stand der Baumeister persönlich. Pep hatte ihn erst zweimal von Weitem gesehen: ein Mann mit weißem Bart und Augen, die einen ansahen, als wären sie beim Zählen. Alle auf dem Hügel nannten ihn nur den Meister. Er hieß Antoni Gaudí.

„Ich… räume auf, Herr Gaudí. Der Vorarbeiter sagt, das Zeug kann keiner mehr brauchen."

Der Meister trat an die Schubkarre und nahm eine Scherbe heraus. Es war ein Stück von einer grünen Fliese, geschwungen wie ein Blatt. Er drehte sie im Licht hin und her. Dann nahm er eine zweite, eine blaue mit weißen Tupfen, und legte sie neben die grüne auf seine Handfläche.

„Keiner mehr brauchen", wiederholte er langsam, als schmecke er den Satz ab. „Junge, was siehst du hier?"

„Müll?", sagte Pep vorsichtig.

„Schuppen", sagte der Meister. „Ich sehe Schuppen."

Pep schaute auf den Scherbenberg und sah immer noch Müll. Das ging ihm mit dem Meister später noch oft so: Der Mann schaute auf dieselben Dinge wie alle anderen und sah etwas völlig anderes.

„Weißt du, was das Problem mit runden Formen ist?", fragte der Meister. Er wartete die Antwort gar nicht ab. „Fliesen sind flach und eckig. Die Welt aber ist rund und krumm. Ein Hügel, eine Welle, ein Rücken, ein Schwanz — nichts davon hat Ecken. Wenn ich eine gebogene Bank mit ganzen Fliesen bekleben will, stehen die Kanten ab wie Grannen. Aber wenn ich die Fliesen ZERBRECHE…" Er ließ die zwei Scherben in seiner Hand sanft gegeneinanderklicken. „…dann schmiegen sich die kleinen Stücke an jede Rundung, als wären sie dafür geboren. Die Leute unten in der Stadt werfen weg, was nicht perfekt ist. Wir hier oben machen aus dem Unperfekten das, was es noch nie gab."