Mallorca mit Kindern: Wo Berge aus dem Meer steigen und eine Kröte wiederaufersteht

Ferri war vier Zentimeter lang, und er hielt das für eine gute Größe. Man passte in jede Ritze, unter jeden nassen Stein, und wenn abends das Konzert begann, kam es sowieso nicht auf die Größe an, sondern auf den Ton.

Sein Zuhause war eine Schlucht in der Serra de Tramuntana, dem Gebirge an Mallorcas wilder Westküste – nicht irgendeine Schlucht, sondern seine: ein tiefer, kühler Einschnitt im hellen Kalk, so schmal, dass die Sonne nur mittags für ein Stündchen auf den Grund fand. Unten zog sich eine Kette von Gumpen entlang, stille Wasser-Becken zwischen glatt gewaschenen Fels-Wannen, verbunden von einem Bach, der im Sommer leiser wurde, aber nie ganz verschwand. Über allem ragten die Wände auf, senkrecht, hundert Meter und mehr, mit Johannisbrot-Büschen in den Ritzen und einem Streifen Himmel obendrüber.

Hier lebte Ferris ganze Welt: seine Familie, die Nachbar-Familien, die Wasserläufer auf den Gumpen, ein paar unverschämte Krabben weiter unten. Und hier fand jeden Abend das Konzert statt.

Es begann in der Dämmerung, wenn die Wände die Tages-Wärme zurückgaben. Irgendwo klinkte der Erste – ein heller, kurzer, metallischer Ton, wie ein winziger Hammer auf einem winzigen Amboss. Klink. Dann antwortete der Zweite, eine Fels-Wanne weiter. Klink. Klink-klink. Und binnen weniger Atemzüge klinkte die ganze Schlucht, hundert kleine Hämmer in der blauen Stunde, und das Echo lief die Wände hinauf und verwob alles zu einem einzigen, glöckchenhaften Klingeln.

„Papa", fragte Ferri an diesem Abend zwischen zwei Rufen, „warum klingen wir eigentlich so? Die Frösche unten am großen Bach quaken. Die Kröten drüben schnarren. Wir klingeln wie – wie Metall."

Sein Vater saß auf dem Lieblings-Stein der Familie, und um seine Hinterbeine – das war das Erstaunlichste an Ferris Vater, aber davon später mehr – trug er zurzeit nichts, denn es war Spätsommer. „Deshalb heißen wir ja so, Kleiner", sagte er. „Ferreret nennen uns die Menschen. Das heißt in ihrer Insel-Sprache: kleiner Schmied. Weil unser Ruf klingt wie ein Schmiede-Hämmerchen. Hundert kleine Schmiede, jede Nacht bei der Arbeit. Es gibt schlechtere Namen."

„Und warum", fragte Ferri weiter, denn er hatte seinen neugierigen Abend, „wohnen alle kleinen Schmiede hier? In den Schluchten? Die Frösche wohnen überall – am großen Bach, in den Gärten unten, sogar in den Vieh-Tränken, sagt man. Warum wohnen wir nur da, wo die Wände am steilsten sind?"

Sein Vater schwieg einen Moment zu lange.

„Weil es hier am schönsten ist", sagte er dann. „Kühles Wasser, gute Ritzen. Schlaf jetzt."

Das war die Sorte Antwort, an der auch ein vier Zentimeter kleiner Kopf sofort merkt, dass sie ein Loch hat. Aber Ferri kam nicht mehr zum Nachbohren, denn von oben, vom schrägen Sims, wo der Steilpfad in die Schlucht mündete, kam ein Geräusch, das nur eines bedeuten konnte: Steinchen, die unter geübten Hufen kullerten.

Cabrida stieg herab.

Cabrida war eine Ziege, alt und zottelig, mit klugen gelben Augen und Hörnern, an denen man ihre vielen Jahre ablesen konnte wie Ringe an einem Baum. Sie war das einzige große Tier, das den Weg in Ferris Schlucht kannte – einen haarsträubenden Pfad aus Simsen und Stufen, den sie mit der Gelassenheit einer Dame nahm, die den Weg schließlich selbst entdeckt hatte. Sie kam alle paar Tage zum Trinken an die oberste Gumpe, und sie war für die kleinen Schmiede so etwas wie die Zeitung: Sie brachte Nachrichten von draußen, aus der großen Welt der Terrassen und Wälder, die die meisten Ferrerets nie sehen würden.