Valencia: Wo ein Fluss zum Park wurde – Dein Abenteuer mit „Der Fluss, der ein Park wurde“

Penat wohnte unter der siebten Brücke, und er wohnte, wie er fand, in der besten Lage der Welt: mitten im Fluss.

Zugegeben, der Fluss war etwas Besonderes. Er war neun Kilometer lang, lag tiefer als die Straßen der Stadt, hatte Ufer-Mauern aus altem Stein – und er war komplett trocken. Kein Tropfen Wasser, nirgends. Wo bei anderen Flüssen die Strömung zog, wuchsen bei seinem Rasen und Pinien, reihten sich Sportplätze und Spielplätze aneinander, zogen sich Wege für Radfahrer und Läufer. Achtzehn Brücken spannten sich darüber – uralte aus Stein und funkelnagelneue aus weißem Beton –, und unter jeder von ihnen war Platz für Bewohner mit Sinn für gute Adressen.

Penat war eine Zwergfledermaus, kaum größer als ein Daumen, mit Flügeln aus dünner Haut und einer Meinung von sich, die deutlich größer war als er selbst. Jeden Abend, wenn die Sonne hinter den Dächern von Valencia versank und die Laternen im Flussbett angingen, fiel er aus seiner Ritze unter Brücke sieben, entfaltete sich in der Luft und begann seinen Dienst: Mücken-Jagd über dem Grün, im Zickzack zwischen den Pinien, in engen Schleifen um die Laternen, wo die dummen Insekten das Licht anhimmelten.

„Fluss-Lage", pflegte er zu sagen, wenn er anderen Fledermäusen begegnete. „Ich wohne in Fluss-Lage. Ohne nasse Füße, wohlgemerkt. Mein Fluss ist der einzige der Welt, der begriffen hat, dass Wasser bei einem Fluss das Überflüssigste ist."

An diesem Abend jagte er die Strecke zwischen Brücke sechs und Brücke acht, als ihm die Sache mit den Booten wieder einfiel. Unten, nahe dem alten Stein-Ufer, standen zwei Ruder-Boote im Blumenbeet. Richtige Boote, aus Holz, bepflanzt mit Geranien. Er war tausendmal darüber hinweggeflattert, aber heute, mitten im Mücken-Slalom, blieb die Frage hängen wie ein Insekt im Netz: Warum stellt jemand Boote in einen Fluss, in dem man nicht rudern kann? Und überhaupt: Warum querten achtzehn Brücken einen Fluss, den jedes Kind trockenen Fußes durchwandern konnte? Brücken über Rasen. Das war, wenn man eine Sekunde darüber nachdachte, vollkommen verrückt.

Penat beschloss, den Reiher zu fragen.

Cauce stand, wo er immer stand: am Teich beim Palmen-Garten, auf einem Bein, grau und reglos wie eine Garten-Figur, die man vergessen hatte. Er war der älteste Vogel des Flussbetts, so alt, dass niemand ihn je jung gekannt hatte, und er hatte die Angewohnheit, Dinge zu sagen, die erst Stunden später Sinn ergaben.

„Cauce", sagte Penat und hängte sich kopfüber an den Ast über dem Teich. „Eine Frage. Warum hat mein Fluss achtzehn Brücken und null Wasser?"

Der Reiher drehte langsam den Kopf. „Dein Fluss", wiederholte er. „So, so. Und was, junger Flatterer, glaubst du denn, worüber du da jeden Abend deine Runden drehst?"

„Über den Turia-Park. Den grünen Fluss. Fluss-Lage ohne nasse Füße, beste Adresse der –"

„Es ist ein Flussbett." Cauce sagte es ruhig, aber etwas in seiner Stimme ließ Penat mitten im Satz verstummen. „Ein echtes. Das Bett eines echten Flusses, mit echtem Wasser, das hier echte Jahrhunderte lang geflossen ist. Ich weiß es, Flatterer, denn ich habe noch darin gestanden." Er wandte den Blick über den dunklen Rasen, und für einen Moment schien er etwas ganz anderes zu sehen. „Da drüben, wo jetzt die Sportfelder liegen, war eine Sandbank. Ich stand dort als junger Vogel bis zu den Gelenken im Wasser und fing Fische. Die Strömung zog an meinen Beinen. Genau dort, wo heute die Kinder ihre Bälle treten."