Bilbao für Kinder: Das Geheimnis des Titan-Schiffs

Txori kannte ihren Fluss von der Mündung bis zur Altstadt, und sie hätte jederzeit beschworen: Auf dieser Strecke konnte sie nichts mehr überraschen.

Txori war eine junge Möwe – ihr Name bedeutete in der alten Sprache dieser Gegend schlicht „Vogel", was sie für vollkommen angemessen hielt –, und ihr Revier war der Nervión: der grüne, gewundene Fluss, der durch die Stadt Bilbao zum Meer zog. Jeden Morgen flog sie ihre Patrouille, flussauf mit dem Wind, flussab gegen ihn, und kontrollierte, was eine Möwe eben kontrolliert: die Fisch-Lage unter der Wasseroberfläche, die Brot-Lage an den Ufer-Bänken, die Konkurrenz-Lage am Himmel. Bilbao war eine gute Stadt für Möwen. Die Ufer waren Promenaden mit Bäumen und Menschen, die Brücken boten Sitzplätze in allen Höhen, und der Fluss selbst war sauber und lebendig – silbrige Schwärme standen in der Strömung, und ab und zu sprang sogar ein richtiger Fisch.

Nur an einer Stelle ihrer Patrouille wurde Txori jedes Mal langsamer. Und zwar wegen des Schiffs.

Es lag am linken Ufer, kurz vor der großen weißen Fußgänger-Brücke, und es war das seltsamste Schiff, das man sich denken konnte. Es war riesig – größer als jedes Fracht-Schiff, das je die Mündung heraufgekommen war. Es bestand aus gewaltigen, gekrümmten, silbern glänzenden Flächen, die sich übereinander wölbten und ineinander schoben wie die Rücken einer schlafenden Fisch-Herde. Es hatte keinen Mast, keinen Schornstein, keine erkennbare Vorder- oder Rückseite. Und es lag nicht im Wasser, sondern daneben, halb über einem flachen Becken, in dem es sich spiegelte.

Für Txori war der Fall seit ihrem ersten Sommer klar: Das war ein gestrandetes Schiff. Ein Riesen-Schiff, das bei irgendeinem gewaltigen Hochwasser zu weit ins Land geraten und dann liegen geblieben war, und weil es zu groß zum Abschleppen war, hatten die Menschen es geputzt und behalten. So etwas taten Menschen. Sie behielten Dinge.

„Ich kenne Schiffe", sagte sie an diesem Morgen laut zu sich selbst, während sie auf einem Laternen-Bogen gegenüber saß. „Ich bin eine Hafen-Möwe aus einer Hafen-Familie. Das da hat bloß vergessen zu schwimmen."

„Falsch", sagte eine dünne Stimme unter ihr. „Vollständig falsch, Flügel-Laut. Aber das Falsche daran ist wenigstens interessant."

Txori schaute nach unten. Die Stimme kam aus dem Schatten unter dem großen Denkmal neben dem Silber-Bau – jenem Denkmal, um das Txori auf ihren Patrouillen stets einen höflichen Bogen flog, denn es stellte, daran gab es nichts zu deuten, eine Spinne dar. Eine Spinne, so hoch wie drei Häuser, aus dunkler Bronze, auf acht dünnen, gewaltigen Beinen, zwischen denen die Menschen hindurchspazierten, als wäre das nichts.

Und zwischen den Riesen-Beinen, in einer Mauer-Ritze am Sockel, wohnte Ariña.

Ariña war eine echte Spinne, kaum größer als ein Fingernagel, uralt nach Spinnen-Maßstäben und mit einer Stimme, die viel zu bestimmt war für ein Tier, das man übersehen konnte. Txori kannte sie, wie alle Fluss-Tiere sie kannten: als die Alte unter der Großen. Man erzählte sich, sie sei die Einzige, die die Geschichte des Silber-Baus vollständig kannte, weil Spinnen zuhören, während sie warten, und Ariña wartete seit Jahren an der besten Lausch-Adresse der Stadt.