Krabi mit Kindern entdecken: Wo Felsen aus dem Meer wachsen

Plai ging zur Schule, und seine Schule war das schönste Klassen-Zimmer der Welt.

Plai war ein Schwarzspitzen-Riffhai — ein junger, schlanker Hai, kaum länger als ein Menschen-Arm, mit sandgrauem Rücken und jenen tinten-schwarzen Spitzen an Rücken- und Schwanz-Flosse, die seiner Verwandtschaft den Namen gaben. Wenn er dicht unter der Ober-Fläche schwamm, schnitt seine schwarze Flossen-Spitze durch das Türkis wie ein kleines dunkles Segel.

Und das Türkis, durch das sie schnitt, gehörte zur berühmtesten Bucht des Landes.

Die Bucht lag auf einer kleinen Fels-Insel weit draußen im Meer und sah aus, als hätte jemand sie sich ausgedacht: Ringsum stiegen graue Kalk-Wände senkrecht aus dem Wasser, hundert Meter hoch und höher, oben mit grünen Dschungel-Mützen, unten vom Meer zu Bäuchen und Höhlen ausgewaschen. Dazwischen, wie durch ein Tor, öffnete sich die Bucht: ein Halb-Rund aus weißem Sand, davor Wasser in allen Farben zwischen Glas-Grün und Tief-Türkis. Und in diesem Wasser, im warmen Flach-Bereich vor dem Strand, lag Plais Schule: die Kinder-Stube der Schwarzspitzen-Haie.

Denn das war das Erste, was jeder kleine Riffhai hier lernte: Diese Bucht war ein Kinder-Garten. Dutzende Jung-Haie zogen hier ihre Runden, zwischen jungen Korallen-Stöcken, über Seegras-Flecken, immer im sicheren Flachen, wo die großen Räuber des offenen Meeres nicht hinkamen. Man übte Jagen (kleine Fische, mäßiger Erfolg), man übte Wenden (besser), man übte Flach-Wasser-Verstecken zwischen den Seegras-Büscheln (Plais Spezial-Gebiet) und man übte das wichtigste Hai-Fach überhaupt: elegant aussehen (Bestnoten für alle, das liegt bei Haien in der Familie).

An diesem Morgen aber hing Plai mit den Gedanken woanders. Am Strand standen Menschen — eine ordentliche Reihe von vielleicht dreißig, die über einen Steg-Pfad von der Rück-Seite der Insel gekommen waren. Sie standen am Wasser-Saum, machten Fotos und riefen leise „Oh!" und „Da! Eine Flosse!", und niemand von ihnen ging ins Wasser. Nicht einer. Sie blieben auf dem Sand stehen wie die Hühner auf der Stange.

„Tante Yai", fragte Plai eine der älteren Haidamen, „warum kommen die eigentlich nie herein? Das Wasser ist doch das Beste an der ganzen Bucht."

„Weil sie es versprochen haben", sagte Tante Yai, als wäre das eine vollständige Antwort, und glitt davon.

Versprochen. Plai wendete unzufrieden. Das war die Sorte Antwort, die Erwachsene gaben, wenn die richtige Antwort zu lang war. Wem versprochen? Wann? Und was hatte eine ganze Menschen-Reihe davon, an den schönsten Strand der Welt zu reisen und dann NICHT zu baden?

Er bekam die lange am selben Nachmittag — von ganz oben.

Hoch über der Bucht, auf einem Fels-Vorsprung in der grauen Wand, wohnte Ngao. Jeder kannte Ngao: ein Nashornvogel, groß wie ein Adler, pech-schwarz mit weißem Bauch und einem gewaltigen gelben Schnabel, auf dem ein zweiter kleiner Schnabel zu sitzen schien — das Horn, das seiner Art den Namen gab. Ngao war uralt, flog jeden Tag seine Runde über die Inseln und galt als der beste Erzähler zwischen hier und dem Fest-Land, weil er zwei Dinge im Überfluss besaß: Überblick und Zeit.