Der Bosporus: Wo Europa und Asien sich begegnen

Auf der Rast-Wiese über dem Bosporus herrschte Reise-Fieber, und Leylek war der Einzige, der es nicht hatte.

Er hatte etwas anderes. Er hatte Wasser-Blick.

Die Wiese lag auf den Hügeln der europäischen Seite, hoch über der Stadt, und sie war in diesen Herbst-Tagen ein einziges Kommen und Gehen: Storchen-Trupps landeten, ruhten, fraßen sich satt, klapperten Reise-Parolen und zogen weiter. Alt-Störche standen in Grüppchen beisammen wie Kapitäne vor dem Auslaufen und besprachen Wind und Wetter. Junge übten Formations-Flug. Über allem lag diese knisternde Unruhe, die jeden Zug-Vogel im Herbst packt — dieses Es-ist-so-weit, das in den Federn sitzt und nicht mehr herausgeht.

Und unten, am Fuß der Hügel, glitzerte SIE. Die Wasser-Straße.

Leylek stand am Wiesen-Rand und starrte hinab. Da lag sie: ein breites, blau-silbernes Band, das sich zwischen den Häuser-Hügeln hindurchzog, von Horizont zu Horizont, voller Schiffe — riesiger, langsamer Frachter und weißer, flinker Fähren —, und auf beiden Seiten kletterten die Städte die Ufer hinauf, Haus an Haus, Kuppeln, Türme, Minarette.

„Da drüben", sagte ein Alt-Storch neben ihm und wies mit dem Schnabel über das Wasser, „ist Asien. Ein anderer Erdteil, Junge. Morgen früh, wenn der Wind passt, sind wir drüben. Zwei Minuten Gleit-Flug, dann hast du die Weltseite gewechselt."

„Über das WASSER", sagte Leylek.

„Über die schmalste Stelle, ja. Deswegen sind wir alle hier."

Der Alt-Storch stelzte davon, und Leylek blieb am Wiesen-Rand stehen und spürte, wie sich in seinem Bauch etwas zusammenzog, das definitiv kein Reise-Fieber war.

Denn Leylek hatte ein Geheimnis, und es war das peinlichste Geheimnis, das ein Jung-Storch haben kann: Er fürchtete sich vor Wasser. Nicht vor Regen, nicht vor Pfützen, nicht vor dem Frosch-Teich — vor GROSSEM Wasser. Er hatte es auf der ganzen Reise von zu Hause bis hierher gespürt, an jedem Fluss, an jedem See: Über Land trugen ihn die warmen Luft-Blasen, die ein Storch zum Segeln braucht, verlässlich wie Freunde. Aber sobald Wasser unter ihm lag, war da — nichts. Keine tragende Wärme, kein Aufwind, nur kalte, glatte Luft, in der ein Storch rudern muss wie ein Huhn. Störche und Wasser, das ging nicht. Jeder wusste das. Und morgen sollte er über eine Wasser-Straße fliegen, die zwei ERDTEILE trennte.

„Es ist eine Wand", murmelte er. „Alle tun, als wäre es eine Pfütze, aber es ist eine Wand aus Wasser."

„Falsch", sagte eine Stimme von unten. „Es ist eine Tür. Aber der Reihe nach — wer bist du denn?"

Am Fuß des Hügels, auf einem Hafen-Poller an einer kleinen Anlege-Stelle, stand ein Vogel, wie Leylek noch keinen gesehen hatte: schwarz und schlank, mit einem Hals wie eine Frage und einem Haken-Schnabel — und er stand in der merkwürdigsten Haltung der Welt: beide Flügel weit ausgebreitet, reglos, wie ein aufgeklapptes Buch, wie ein Denkmal seiner selbst.

„Warum stehst du so?", fragte Leylek verblüfft und vergaß darüber fast seine Wand.

„Ich trockne." Der schwarze Vogel drehte den Kopf, ohne die Flügel zu senken. „Kormoran, Junge. Wir sind die besten Taucher dieser Wasser-Straße — aber unser Gefieder saugt sich beim Tauchen voll, das ist der Preis. Also stehen wir nach der Arbeit in Kreuz-Pose und lassen den Wind uns bügeln. Sieht würdevoll aus, ist aber schlicht Wäsche-Leine." Er musterte Leylek von oben bis unten. „Und du bist einer von den Herbst-Seglern da oben. Aber du stehst am Rand und starrst aufs Wasser wie auf einen Gerichts-Termin. Lass mich raten: erster Zug. Und das Wasser da unten kommt dir vor wie eine Wand."