Der Köprülü-Kanyon: Wo der Fluss tanzt und Geschichten leben

Ala stand.

Das klingt nach wenig, aber es war ihre große Kunst, und sie übte sie in diesem Moment aus: Sie stand mitten in der Strömung. Der Fluss schob mit aller Kraft talwärts — kalt, klar, ungeduldig —, und Ala stand darin wie ein silberner Pfeil, den jemand ins Wasser gezeichnet hatte: Kopf voran, gegen den Strom, die Flossen in feiner Dauer-Arbeit, und sie bewegte sich KEINEN Flossen-Breit von der Stelle. Der Fluss rannte an ihr vorbei. Sie blieb.

„Wir Forellen schwimmen nicht gegen den Fluss", erklärte sie gern, wenn junge Fische ihr staunend zusahen. „Wir halten den Punkt. Das ist ein Unterschied. Gegen den Fluss schwimmen ist Kampf. Den Punkt halten ist Sport UND Wohnung."

Ihr Punkt lag in einem Quell-Topf oberhalb der großen Engen: ein rundes, tiefes Becken, in dem das Wasser so klar war, dass man die Kiesel auf dem Grund einzeln zählen konnte, und so türkis, dass selbst der Himmel manchmal neidisch hineinschaute. Und kalt. Herrlich, ehrlich, zähneklappernd kalt — auch jetzt, mitten im Hoch-Sommer, wenn oben an den Hängen die Zikaden vor Hitze sirrten.

„Je kälter, desto Forelle", sagte Ala dazu. Es war ihr Familien-Motto.

Von ihrem Punkt aus regierte sie ihren Fluss-Abschnitt: Sie schnappte Insekten, die aufs Wasser fielen, sprang nach besonders frechen Fliegen auch mal in die Luft — ein Silber-Blitz mit Rück-Klatscher — und beobachtete das Treiben. Das Treiben bestand aus Wasser-Amseln, Libellen, gelegentlichen Ziegen am Ufer.

Und im Sommer, leider, aus den bunten Walen.

Sie kamen jeden Vormittag, pünktlich wie die Sonne über die Schlucht-Kante: erst das Echo von Stimmen fluss-aufwärts, dann Gelächter, dann Kreischen — und dann schoben sie sich durch die Strom-Schnellen, eines nach dem anderen: dicke, bunte Gummi-Boote voller Menschen mit glänzenden Helmen, die mit Paddeln in alle Richtungen ruderten und dabei so viel Wasser aufwirbelten wie eine Herde badender Büffel. Die Boote quietschten über Kiesel-Bänke, prallten von Felsen ab, drehten sich, und ihre Besatzungen fanden das alles zum Schreien komisch, was sie auch ausgiebig taten.

„Mein Fluss", sagte Ala düster, während die dritte Boots-Kette des Vormittags vorbeirauschte, „ist eine Rennbahn geworden. Früher gehörte er den Fischen."

„Früher", sagte eine fröhliche Stimme unter Wasser, „warst du noch nicht geboren, also woher willst du das wissen?"

Neben ihrem Quell-Topf tauchte ein brauner, glänzender Kopf auf: Schnurrhaare, Knopf-Augen, dauer-vergnügter Gesichts-Ausdruck. Su, der junge Fischotter, wohnte eine Fluss-Biegung weiter unten und war ungefähr das Gegenteil von Ala: Wo sie den Punkt hielt, hielt er gar nichts — am wenigsten sich selbst.

„Sag bloß, du magst sie", sagte Ala. „Die Wale."

„Ich LIEBE sie!" Su drehte vor Begeisterung eine Unterwasser-Rolle. „Erstens machen sie die schönsten Wellen — ich surfe heimlich hinter ihnen her, die Heck-Welle vom dritten Boot heute war ein Gedicht. Zweitens verlieren sie DINGE." Er verschwand kurz in seiner Ufer-Höhle und kam mit etwas Glänzendem wieder: einer Sonnen-Brille, die er sich mit beiden Pfoten würdevoll vor die Augen hielt. „Schatz Nummer drei. Ich habe außerdem: noch zwei Sonnen-Brillen, einen Bade-Schuh, links, und ein gelbes Quietsche-Entchen. Ich führe das erste Fund-Büro des Flusses. Zutritt für Freunde frei."