Balaton: Ungarns größtes Geheimnis und dein Abenteuer am „ungarischen Meer“

Duna flog nach Westen, und Ungarn zog unter ihr vorbei wie ein aufgeschlagenes Bilder-Buch: Felder in Gelb und Grün, Dörfer mit Kirch-Türmen, Storchen-Nester auf den Strom-Masten, in denen die Jungen längst so groß waren wie die Eltern. Dann kamen Hügel, sanft und wald-bedeckt, und Duna stieg über den letzten Kamm —

— und bremste mitten in der Luft.

Vor ihr lag Wasser. Sehr viel Wasser.

Es begann unter den Hügeln und dehnte sich nach links und nach rechts, silbrig-hell im Vormittags-Licht, und während das gegenüber-liegende Ufer als grüner Streifen gut zu erkennen war, konnte Duna in der Länge kein Ende ausmachen. Links: Wasser bis in den Dunst. Rechts: Wasser bis in den Dunst.

„Das soll ein SEE sein?", sagte sie zu niemandem. „Wo hört er denn auf?"

Sie flog los, um es herauszufinden — erst nach rechts. Sie flog und flog. Der See hörte nicht auf. Sie drehte um und flog nach links. Der See hörte immer noch nicht auf. Irgendwann gab sie es auf und ließ sich zum Süd-Ufer hinuntersinken, wo Bade-Stege ins Wasser führten und bunte Sonnen-Schirme im Gras standen.

Und dort sah sie das Mädchen, das im See spazieren ging.

Es war genau das: Spazieren gehen. Ein Mädchen, vielleicht neun Jahre alt, mit nassen Zöpfen, lief vom Strand aus in den See hinein — und lief, und lief, und lief. Zwanzig Schritte. Fünfzig. Hundert. Es wurde ein kleiner Punkt weit draußen im Wasser, und immer noch reichte ihm der See nur bis zu den Knien. Schließlich drehte der Punkt um und kam zurückgelaufen, patschend und zufrieden.

Duna landete auf einem Steg-Pfahl. „Entschuldigung", sagte sie, als das Mädchen in Hör-Weite war. „Ich glaube, euer See ist kaputt. Er wird nicht tief."

Das Mädchen lachte und wrang sich die Zöpfe aus. „Der ist nicht kaputt. Der ist so gebaut. Bester See der Welt." Sie musterte den blau-orangen Vogel ohne größere Verwunderung; wer am Balaton aufwächst, hat schon vieles an seinen Steg gespült bekommen. „Ich bin Zsófi. Und du bist ein Eisvogel. Wir haben auch welche, hinten im Schilf."

„Duna", stellte sich Duna vor. „Von der Donau. Man schickt mich mit Grüßen von einem Bade-Meister namens Gábor."

„GÁBOR!" Zsófi strahlte. „Der Schach-Mann aus dem dampfenden Becken! Der ist der älteste Freund von meinem Nagypapa. NAGYPAPA!", brüllte sie übergangs-los den Strand hinauf. „BESUCH VON GÁBOR!"

Aus dem Schatten einer Platane löste sich ein alter Mann in einem verwaschenen Segler-Hemd, weiß-haarig, braun-gebrannt, mit Augen-Falten, wie man sie vom jahrzehnte-langen Blinzeln übers Wasser bekommt. Das war Nagypapa Miklós, Zsófis Großvater, und als er hörte, wer da angeflogen kam, holte er erst einmal für alle kalten Holunder-Saft.

Dann setzten sie sich auf den Steg, und Duna stellte die Frage, die sie seit der Hügel-Kuppe mit sich herumtrug: „Was IST das hier? Es ist zu groß für einen See und zu seicht für ein Meer und zu warm für beides. Ich bin vorhin quer hindurchgeflogen und habe mit den Zehen-Spitzen das Wasser berührt — das ist ja BADE-Wasser!"

Nagypapa Miklós nickte langsam und zufrieden, wie jemand, der genau diese Frage sein Leben lang am liebsten beantwortet.