Menorca entdecken: „Der Tisch der Riesen“ – Dein Kinderbuch für die Insel der Giganten

Closca war eine Schildkröte, und deshalb hatte sie für ihre Lieblings-Wanderung eine sehr eigene Zeit-Rechnung.

„Gleich da vorn" hieß bei ihr: heute Nachmittag. „Ein Stück weiter" hieß: morgen. Und „einmal ganz herum" — das war der große Traum ihres Lebens, denn Closca wohnte auf Menorca, und um Menorca herum führt ein uralter Küsten-Pfad, hundertfünfundachtzig Kilometer lang, über Klippen und durch Buchten, und Closca hatte fest vor, ihn irgendwann komplett zu wandern. Sie war jung. Sie hatte, nach Schildkröten-Rechnung, gut und gern achtzig Jahre Zeit.

An diesem Abend war sie auf ihrer Lieblings-Etappe unterwegs, im Landes-Inneren, wo der Pfad zwischen Weide-Mauern und wilden Oliven hindurchführt. Die Sonne stand schon tief und goss Honig-Licht über die Insel, und die Grillen spielten ihr Abend-Programm, das auf Menorca aus genau einem Stück besteht, dafür in Dauer-Schleife. Closca schob sich gemächlich um einen Busch — und blieb stehen.

Vor ihr, mitten auf einer sanften Anhöhe, stand ein Tisch.

Aber was für einer. Er war nicht für Menschen gedeckt und nicht für Menschen gebaut. Eine gewaltige Stein-Platte stand hochkant aufgerichtet in der Erde, höher als ein Haus-Dach, breiter als ein Scheunen-Tor — und quer darüber lag, sauber ausbalanciert, eine zweite Riesen-Platte. Zusammen bildeten sie ein steinernes, haushohes T, das im Abend-Licht glühte, als wäre es aus Bernstein. Um die Anhöhe herum lagen weitere große Steine, halb versunken, wie die Reste von Mauern, die einmal einen Kreis gebildet hatten.

Closca legte den Kopf so weit in den Nacken, wie ihr Panzer es erlaubte.

„Ein Tisch", sagte sie laut. „Ein Tisch für Riesen."

„Das", sagte eine Stimme von oben, „haben die Menschen auch lange gedacht."

Auf der Kante der oberen Stein-Platte saß ein Vogel. Ein Greif-Vogel, rot-braun wie die Erde der Insel, mit hellem Kopf und einem Schwanz, der aussah, als hätte jemand ein ordentliches Dreieck in der Mitte eingeschnitten: gegabelt wie ein Fisch-Schwanz. Closca kannte ihn. Jeder auf dieser Insel kannte Milà, den alten Rotmilan. Er segelte seit Jahrzehnten über den Weiden und Hügeln, und es hieß, er kenne jeden Stein Menorcas mit Vor- und Nachnamen.

„Milà! Weißt du, wer an diesem Tisch isst?"

„Niemand isst an diesem Tisch, kleine Wanderin. Und niemand hat je an ihm gegessen." Der Milan ließ sich von der Platte fallen, fing sich lautlos ab und landete auf einem der halb versunkenen Steine neben ihr. „Obwohl — das stimmt nicht ganz. Vielleicht haben hier sogar sehr viele gegessen, bei großen Festen, vor sehr langer Zeit. Die Wahrheit ist: Man weiß es nicht."

„Man weiß es nicht?" Closca blinzelte. „Aber jemand muss ihn doch hingestellt haben! So etwas stellt sich nicht selbst hin!"

„Oh, hingestellt haben ihn Menschen, daran gibt es keinen Zweifel. Menschen wie du und ich — na ja, wie die, die heute in Ciutadella Eis verkaufen. Nur lebten sie vor über DREITAUSEND Jahren." Milà ließ die Zahl über die Weide segeln wie einen seiner Kreise. „Dreitausend Jahre, Wanderin. Das ist so lange her, dass es damals noch keine Römer gab, keine Ritter, keine Könige von Spanien. Diese Insel hier war schon voller Dörfer und Türme und solcher Stein-Tische, als die berühmtesten alten Völker der Welt gerade erst ihre ersten Zeilen schrieben."