Sóller auf Mallorca: Dein Abenteuer mit dem Roten Blitz und „Der rote Blitz“

Jeden Morgen um Punkt zehn nach acht begann auf dem Bahnhofs-Vorplatz von Palma das wichtigste Wett-Rennen der Insel. Es wusste nur fast niemand davon.

Auf der einen Seite: ein Zug. Aber nicht irgendeiner — ein kleiner, alter, würdevoller Zug mit Wagen aus Holz, mit Messing-Griffen, die in der Sonne blitzten, und einer Lackierung in einem tiefen, glänzenden Rot. Die Menschen der Insel nannten ihn liebevoll den Roten Blitz, was ein sehr großzügiger Name war, denn der Rote Blitz fuhr ungefähr so schnell wie ein entschlossenes Fahrrad.

Auf der anderen Seite: Oreneta.

Oreneta war eine Rauchschwalbe, jung, glänzend blau-schwarz, mit einem rostroten Kehl-Fleck und der festen Überzeugung, der schnellste Vogel zwischen Palma und den Bergen zu sein. Jeden Morgen saß sie auf dem Bahnhofs-Dach, wartete auf das Pfeifen des Schaffners, und wenn der Rote Blitz anruckte, warf sie sich in die Luft.

„Auf die Plätze!", zwitscherte sie. „Fertig! Ich gewinne!"

Und sie gewann. Natürlich gewann sie. Sie überholte den Zug schon auf den ersten hundert Metern, drehte eine Sieger-Schleife über der Lokomotive, raste an den Gärten der Stadt entlang, unter Brücken hindurch, über Mandel-Wiesen — und schaute alle paar Sekunden zurück, um ihren Vorsprung zu genießen. Der Rote Blitz zuckelte hinter ihr her, gemütlich, schaukelnd, voller winkender Menschen auf den offenen Plattformen.

So weit, so gut. Das Rennen wäre jeden Morgen ein Heim-Sieg gewesen — wenn da nicht die Berge gewesen wären.

Vor der Stadt wuchs die Serra de Tramuntana aus der Insel: ein gewaltiger Gebirgs-Rücken, grau und grün, mit Gipfeln, an denen die Wolken hängen blieben. Und jeden Morgen passierte an diesen Bergen dasselbe Rätsel. Der Rote Blitz fuhr auf die Fels-Wand zu, ohne zu bremsen — und verschwand. Einfach weg. Ein schwarzes Loch im Berg schluckte ihn mitsamt Lokomotive, Holz-Wagen und winkenden Menschen, und Oreneta stand allein im Himmel.

Beim ersten Mal hatte sie gedacht, der Zug sei verunglückt. Sie war kreischend über dem Loch gekreist und hatte sogar hineingespäht — aber da war nur kalter Fels-Atem, Dunkelheit und ein fernes, fröhliches Rattern, das immer leiser wurde, als führe der Zug mitten ins Herz der Welt. Dann, nach einer kleinen Ewigkeit, war irgendwo weit oben am Berg ein Pfiff erklungen — und da war er wieder, der Rote Blitz, quietschvergnügt, eine ganze Berg-Flanke höher, als hätte er sich durch den Fels gezaubert. Bis Oreneta ihn eingeholt hatte, war ihr schöner Vorsprung dahin.

Und so ging es jeden Morgen. Sie gewann in der Ebene und verlor am Berg. Der Zug tauchte ins Dunkel und kam an Stellen wieder heraus, die kein ehrlicher Flug-Weg erklären konnte. Sie hatte es mit Abkürzungen versucht, mit Höhen-Flug, mit einem Start VOR dem Pfiff (worüber sie nicht gern sprach). Es half nichts. Am Ende stand der Rote Blitz immer schon im Bahnhof von Sóller und summte zufrieden vor sich hin.

„ZAUBEREI!", schimpfte Oreneta eines Mittags und ließ sich auf einen Fels-Vorsprung hoch über dem Tal fallen. „Anders geht das nicht zu. Der Zug kann zaubern."