Dein besonderes Abenteuer am Frankfurter Flughafen für Kinder

Jetlag der Kater hatte beschlossen, den Umzug furchtbar zu finden. Und wenn Jetlag etwas beschloss, dann zog er es durch.

Es hatte mit den Kartons angefangen. Eines Tages standen sie überall in der Wohnung, und seine Menschen — Mama Rieke, Papa Jon und die neunjährige Ella — begannen, das gesamte Familienleben hineinzupacken. Jetlag inspizierte jeden Karton, setzte sich demonstrativ in die wichtigsten und wurde ebenso demonstrativ wieder herausgehoben. Dann verschwanden die Möbel. Dann kamen fremde Männer und trugen das Sofa davon — SEIN Sofa, mit SEINER eingesessenen Kuhle.

„Wir ziehen nach Kanada, Jetlag", erklärte Ella ihm feierlich, während sie seine Spielmäuse in eine Kiste legte. „Papa hat da eine neue Arbeit. Da gibt es Schnee und Eichhörnchen, RIESIGE Eichhörnchen, und wir kriegen ein Haus mit Garten. Du fliegst auch mit. Mit dem Flugzeug!"

Jetlag verstand ungefähr die Hälfte, aber die Hälfte reichte, um seine Meinung zu festigen: furchtbar. Alles furchtbar.

Am furchtbarsten aber war die Box.

Sie tauchte drei Wochen vor der Reise auf: eine geräumige Transportbox aus hellem Kunststoff, mit Gittertür, Luftschlitzen und einem weichen Kissen darin. Die Familie stellte sie mitten ins Wohnzimmer, ließ die Tür offen und tat so, als wäre sie ein Möbelstück. Jetlag durchschaute das Manöver sofort und beschloss, die Box zu ignorieren, bis sie sich schämte und von selbst verschwand.

Die Box verschwand nicht. Stattdessen begann die Leckerli-Diplomatie.

Erst lag ein Leckerli VOR der Box. Nun gut, das konnte man nehmen, ohne Grundsätze zu verraten. Am nächsten Tag lag es IN der Box, gleich hinter der Tür. Jetlag angelte es mit der Pfote heraus — eins zu null für den Kater. Dann lag es in der Mitte der Box. Dann ganz hinten, auf dem Kissen, das — wie Jetlag bei der Gelegenheit widerwillig feststellte — nach Ella roch und verdammt bequem aussah. Dann lag Ellas getragener Schlafanzug-Pulli darin. Dann gab es das Abendessen nur noch neben der Box, dann in der Box, und irgendwann in der dritten Woche ertappte sich Jetlag dabei, wie er mitten am Nachmittag freiwillig in der Box lag und schlief, und niemand hatte ihn gezwungen.

„Das ist Tierarzt-Methode", erklärte Ella stolz ihrer Freundin am Telefon. „Man muss die Box zum Lieblingsplatz machen, lange vor der Reise. Steht in unserer Flug-Broschüre. Jetlag findet die Box jetzt gut. Er weiß es nur noch nicht."

Es kam der Tierarzt-Besuch, bei dem Jetlag gründlich untersucht, für flugtauglich erklärt und um einen Chip-Check und einige Stempel in seinem Heimtier-Pass reicher wurde. („Ein Kater mit eigenem PASS", sagte Papa Jon. „Der Kerl hat mehr Dokumente als ich.") Der Tierarzt sagte auch einen Satz, den sich die Familie dick unterstrich: Auf keinen Fall Beruhigungsmittel fürs Fliegen — das sei gefährlich für Katzen im Frachtraum, und ein gut vorbereitetes Tier brauche sie nicht. Vorbereitung statt Tropfen. Deshalb die Box-Schule.

Und dann, an einem Morgen, der viel zu früh begann, war der Tag da.

Die Wohnung war leer und hallte. Die Koffer standen im Flur. Ella weinte ein bisschen und lachte ein bisschen, beides gleichzeitig, wie Menschenkinder das können. Und Jetlag saß in seiner Box — er war von selbst hineingegangen, was er im Nachhinein als taktischen Fehler wertete — und wurde ins Auto getragen.