Der Frankfurter Zoo für Kinder: Eine Geschichte, die weit über Frankfurt hinausgeht

Im Frankfurter Zoo gibt es einen Hügel, der niemals unbewacht ist.

Er liegt mitten in der Erdmännchen-Anlage, ist aus festgetretenem Sand und für Menschen kaum der Rede wert. Aber für die Erdmännchen-Kolonie ist er das Zentrum der Welt: der Wachhügel. Auf seiner Kuppe steht zu jeder Stunde des Tages ein Erdmännchen aufrecht wie ein kleines Ausrufezeichen, die Vorderpfoten vor der Brust, den Kopf in ständiger Drehung — und hält Wache. Nach Greifvögeln. Nach Schatten. Nach allem, was von oben oder von der Seite kommen könnte. Alle paar Minuten wird gewechselt, ordentlich und nach Plan, denn Wachehalten ist bei Erdmännchen keine Liebhaberei. Es ist Beruf, Ehre und Familiensache in einem.

Watch war der jüngste Wachposten-Azubi der Kolonie, und er hatte ein Problem: Er träumte im Dienst.

„WATCH!", schnarrte der Ausbilder, ein wettergegerbter Altgeselle namens Spähr. „Was war das eben am Himmel?"

„Eine... Taube?", riet Watch.

„Ein AIRBUS im Landeanflug, ein Bussard auf zwei Uhr hoch UND eine Taube", zählte Spähr auf. „Du hast eins von drei Flugobjekten gemeldet. Ein Drittel-Wächter! Weißt du, was ein Drittel-Wächter in der Savanne wäre? Futter! Wo warst du schon wieder mit deinen Gedanken?"

Watch wusste es genau, aber er sagte es nicht. Er war dort gewesen, wo er in letzter Zeit immer war, wenn seine Gedanken Ausgang hatten: in der großen Savanne. Nicht in der kleinen Sand-Savanne des Geheges — in der echten. Der Ältestenrat erzählte manchmal davon: von einem Grasland ohne Zäune, so weit, dass der Himmel an allen Seiten bis zum Boden reicht, mit Tierherden, die größer sind als ganze Städte. Die Savanne, aus der alle Erdmännchen-Geschichten stammen. Watch hatte sie nie gesehen und würde sie nie sehen, und vielleicht träumte er gerade deshalb ständig von ihr.

Am Abend, nach Dienstschluss, saß die Kolonie wie immer vor den Schlafhöhlen zusammen, und Watch bekam seinen Rüffel in mildester Form — nämlich als Auftrag.

„Der Junge braucht keine Strafpredigt", entschied Grauschnauz, der Älteste. „Er braucht die Geschichte. Wer träumt, ohne zu wissen wovon, träumt schlecht. Wer die Geschichte kennt, träumt richtig." Er kletterte auf den Abend-Hügel, und die ganze Kolonie rückte zusammen, denn wenn Grauschnauz erzählte, gab es nichts Besseres.

Grauschnauz war so alt, dass sein Fell an der Schnauze silbern schimmerte, und er war der Chronist der Kolonie: der Hüter aller Geschichten, die von Erdmännchen-Generation zu Erdmännchen-Generation weitergegeben wurden, seit es diese Anlage gab. Und die größte von allen, das wusste jedes Junge, war die Geschichte aller Geschichten.

„Watch", begann der Alte. „Du träumst von der Savanne. Das ist kein Fehler. Das ist Erbe. Aber weißt du eigentlich, dass dieser Zoo — unser Zoo, dieser Fleck mit seinen Gehegen mitten in einer deutschen Stadt — mit der echten Savanne verbunden ist? Nicht irgendwie. Direkt. Mit einem Band, das älter ist als deine Urgroßmutter und fester als jeder Zaun."

Watch schüttelte den Kopf. Auch die anderen Jungen sahen verständnislos aus.