Entdecke die Neue Altstadt für Kinder in Frankfurt

Flöte wachte auf, wie sie jeden Morgen aufwachte: im Dachgebälk des berühmtesten Hauses der Neuen Altstadt, mit dem ersten grauen Licht überm First und dem Duft von frischem Holz in der Nase.

Der Holzduft war das Erste, was jedem Vogel auffiel, der hier einzog. Das Gebälk, in dem Flötes Familie nistete, roch nicht wie das Gebälk anderer Altstadthäuser — muffig, staubig, nach Jahrhunderten. Es roch nach Werkstatt. Nach Eiche und Leinöl, nach frischem Schnitt, ganz leise noch nach Handwerkerhänden. Dabei sah das Haus unter ihr aus, als stünde es seit vierhundert Jahren an diesem Fleck: ein prächtiges Fachwerkhaus mit geschnitzten Balken, überhängenden Stockwerken und — Flötes ganzer Stolz — einer vergoldeten Waage über dem Eingang, die im Morgenlicht funkelte wie ein Stück eingefangene Sonne.

Die Goldene Waage. So hieß das Haus, und es war das Schmuckstück des ganzen Viertels.

Flöte schlüpfte aus dem Nest, turnte über den First und begann ihre Morgenrunde. Amseln sind Sänger, und Sänger brauchen Bühnen; Flöte hatte die besten der Stadt. Sie flog über den Krönungsweg, die schmale gepflasterte Gasse, die sich vom mächtigen Dom hinüber zum Römer zog, dem alten Rathaus mit den Treppengiebeln. Sie drehte eine Runde über den Hühnermarkt, den kleinen Platz mit dem Brunnen in der Mitte, wo die Cafés gerade ihre Stühle herausstellten. Und sie landete schließlich auf ihrer Lieblingsbühne, dem Giebel gegenüber der Waage, und sang den Morgen ein, wie es sich gehört: laut, golden und mit Aussicht.

Von hier oben konnte man das Rätsel des Viertels am besten sehen. Denn die Neue Altstadt war voller Rätsel, wenn man genau hinschaute — und Flötes Geschwister, die Küken vom Zweitnest, schauten neuerdings sehr genau hin.

„Flöte?", fragte das älteste Küken, das mit heraufgeflattert war. „Ich versteh das nicht. Die Menschen sagen immer ALTstadt. Aber alles hier riecht NEU. Das Holz riecht neu. Die Steine sind sauber. Sogar das Gold an der Waage glänzt wie frisch gemacht." Es legte den Kopf schief. „Warum sieht hier alles uralt aus und riecht wie gestern gebaut?"

Flöte wusste die halbe Antwort — dass das Viertel tatsächlich jung war, jünger als sie selbst dachte —, aber die ganze Antwort, die richtige, mit allem Warum und Woher, die kannte nur eine.

„Das", sagte sie, „fragen wir Großmutter."

Großmutter Trill wohnte drei Dächer weiter, im Gebälk eines Hauses am Markt, und sie war die Chronistin der Amsel-Sippe: die Älteste, die Weiseste und die Einzige, die die Geschichte des Viertels vollständig kannte — weitergegeben von ihrer Großmutter, und der von deren Großmutter, eine Kette von Amsel-Stimmen, die weiter zurückreichte, als Menschen es Vögeln zutrauen.

Sie fanden Trill auf dem First ihres Hauses, wo sie mit halbgeschlossenen Augen die Morgensonne genoss. Das Küken platzte sofort mit der Frage heraus: „Großmutter! Warum sieht hier alles uralt aus und riecht so neu?"

Trill öffnete die Augen. Sie sah das Küken lange an, dann Flöte, dann ließ sie den Blick über das Viertel wandern — über die Giebel und Gassen, über den Krönungsweg, über die Goldene Waage, hinter der in der Ferne die Glastürme des Bankenviertels aufragten, Glas hinter Fachwerk, neu hinter alt hinter neu.