Das Deutsche Museum für Kinder: Eine mutmachende Reise nach München

Marie hatte ein Geheimnis, und sie hütete es besser als ihr Sparschwein: Marie, neun Jahre alt, beste Kopfrechnerin ihrer Klasse und im Klettern nicht zu schlagen, hatte Angst vor Gewitter.

Nicht so ein bisschen Angst, wie man sie zugeben kann. Richtige Angst. Die Sorte, bei der man unter der Bettdecke liegt und bei jedem Grollen die Sekunden zählt und sich das Herz anfühlt wie ein gefangener Vogel. Und das Schlimmste an der Angst war nicht die Angst selbst. Das Schlimmste war die Vorstellung, dass es jemand merken könnte.

Denn da war ja Jonas.

Jonas war fünf, Maries kleiner Bruder, und Jonas hatte vor nichts Angst. Vor gar nichts. Er hob Regenwürmer auf, er sprang vom Dreimeterbrett, und wenn es nachts blitzte und donnerte, stand Jonas im Schlafanzug am Fenster, klatschte in die Hände und rief: „NOCHMAL!" Wie sollte eine große Schwester neben so einem kleinen Bruder zugeben, dass sie unter der Decke lag und zählte?

In dieser Sommernacht — die Kinder verbrachten eine Ferienwoche bei den Großeltern in München — war das Gewitter besonders laut. Es rollte über die Stadt wie ein Umzug aus Pauken. Marie lag im Gästebett, die Decke bis zur Nase, und zählte: Blitz... einundzwanzig, zweiundzwanzig, drei— GROLL. Nebenan jubelte Jonas. Marie presste die Augen zu und tat am nächsten Morgen beim Frühstück so, als hätte sie tief und fest geschlafen.

Aber Opas merken alles. Das ist eine Naturregel, verlässlicher als das Wetter.

Opa Georg sagte beim Frühstück nichts. Er schob Marie nur den Kakao hin und betrachtete sie über den Rand seiner Brille, so lange und so freundlich, dass Marie schon vom Angeschautwerden rote Ohren bekam. Dann faltete er die Zeitung zusammen und verkündete: „Heute machen wir einen Ausflug. Alle drei. Ich zeige euch, wo ich früher gearbeitet habe."

„Im Kraftwerk?", fragte Jonas hoffnungsvoll. Für Jonas war Opas frühere Arbeit ein Mysterium, das irgendwo zwischen Zauberer und Feuerwehrmann lag.

„Besser", sagte Opa Georg und stand auf. „Ich zeige euch den Ort, wo ich fünfunddreißig Jahre lang jeden Tag Blitze gemacht habe."

Marie verschluckte sich fast am Kakao. „Blitze... gemacht?"

„Gemacht. Absichtlich. Drinnen, in einem Saal, vor Publikum." Opa Georg nahm seinen Hut vom Haken. „Dreimal am Tag, pünktlich wie die Kirchturmuhr. Und heute schauen wir zu, wie meine Nachfolgerin das macht." An der Tür drehte er sich noch einmal um, und sein Blick landete — ganz zufällig, natürlich — genau auf Marie. „Weißt du, Mäuschen, ich habe in meinem Leben eines gelernt: Wer den Blitz versteht, muss ihn nicht mehr fürchten. Das gilt für jeden Menschen, den ich kenne. Ohne Ausnahme."

Marie sagte auf der ganzen Trambahnfahrt kein Wort. In ihr stritten sich zwei Gefühle: das eine wollte sofort nach Hause unter die Bettdecke, das andere — ein kleines, zappeliges, neugieriges — wollte unbedingt wissen, wie um alles in der Welt man Blitze MACHT.

Jonas dagegen redete für zwei. Er hatte sich den Fensterplatz erobert und bombardierte Opa Georg mit Fragen: ob die Blitze im Museum an der Decke wohnten, ob man sie füttern müsse und ob schon mal einer ausgebüxt sei. Opa Georg beantwortete alles mit unbewegter Miene („Nein. Nein. Einmal fast, aber das war ein Dienstag."), und Jonas war restlos zufrieden. So sind Fünfjährige: Sie fragen nicht, um Antworten zu bekommen, sondern um zu hören, dass die Welt aufregend ist.