Die Löwen mit den goldenen Nasen: Dein Kinderbuch über die Münchner Residenz

Mitten in München, an einer Straße namens Residenzstraße, stehen vier Löwen Wache. Sie sind aus Bronze, dunkelgrün und schwarz von vierhundert Jahren Wind und Wetter, und jeder von ihnen stützt eine Pranke auf einen Wappenschild. Sie stehen vor der Residenz, dem alten Schloss der bayerischen Herrscher, und sie haben dort schon gestanden, als noch Kutschen über das Pflaster rumpelten und Herzöge aus den Toren ritten.

Die Menschen, die vorbeigehen, wissen von den vieren meist nur eines — aber das dafür ganz genau: Man muss sie berühren. Nicht die großen Löwen selbst; die sind zu hoch. Sondern die kleinen Löwenköpfe unten an ihren Schilden, in bequemer Reichweite jeder Hand. Wer im Vorbeigehen so einem kleinen Löwen über die Nase streicht, dem bringt es Glück — das sagt man in München seit Menschengedenken, und die Münchner sagen es nicht nur, sie tun es auch. Tag für Tag, Hand für Hand. Deshalb sind die kleinen Löwennasen blank gerieben und leuchten golden aus der dunklen Bronze, als hätte jemand vier Sterne in die Schilde gefasst.

Nun ja. Drei Sterne.

Denn da war die Sache mit Brummel.

Brummel war der jüngste der vier Wächter — der zuletzt gegossene, wie die Brüder sagten — und sein Posten lag am Ende der Reihe, dort, wo die meisten Menschen längst abgebogen, stehen geblieben oder mit dem Handy beschäftigt waren. Und darum war Brummels kleiner Schildlöwe... nun, er war nicht dunkel. Aber er glänzte matt wie ein Pfennig im Schatten, während die Nasen seiner Brüder strahlten wie Ehrenmedaillen.

Nachts, wenn die Straße leer war und die Laternen summten, durften die vier sich regen und sprechen — das ist das alte Recht aller Wächterfiguren, und sie nutzten es für das, was Wachleute eben tun: Sie tauschten Berichte aus. Und Ferox, der Erste der Reihe, hatte immer den längsten.

„Vierhundertzwölf Berührungen heute", verkündete er und dehnte genüsslich die Bronzeschultern. „Mindestens. Eine Reisegruppe aus Japan, zwei Schulklassen, und am Nachmittag hat sich eine Braut im weißen Kleid extra zu meinem Schildlöwen hinuntergebeugt. Zu MEINEM. Versteht sich. Ich stehe nun mal vorn. Der erste Eindruck, Brüder, der erste Eindruck!"

„Dreihundertneunzig", sagte Justus, der Zweite, der ein Gedächtnis wie ein Kassenbuch hatte und tatsächlich mitzählte, seit Jahrhunderten, jede einzelne Berührung. „Ferox, es waren bei dir dreihundertneunzig, nicht vierhundertzwölf, du rundest immer auf."

„Ich runde großzügig. Das ist etwas anderes."

„Dreihundertsiebzig bei mir", fuhr Justus unbeirrt fort, „dreihundertfünfundfünfzig bei Sapi. Und bei Brummel —" Er zögerte. Er zögerte jede Nacht an dieser Stelle, und Brummel wappnete sich jede Nacht dagegen, und es half nie.

„Sag schon", sagte Brummel.

„Einundzwanzig."

Es entstand die Art von Stille, die auch nach vierhundert Jahren nicht bequemer wird.

„Einundzwanzig ist... solide", sagte Sapi schließlich. Sapi war die Dritte in der Reihe, die Kluge, die nachts die Inschriften am Portal las und tagsüber die Menschen. Sie meinte es gut. Das machte es schlimmer.