Die Eisbachwelle für Kinder: Erlebe München mit Paula der Ente

Paula war eine Ente, und zwar, wie ihre Mutter gern betonte, eine Ente aus gutem Hause. Das gute Haus war in diesem Fall ein Uferstreifen im Englischen Garten in München, mit Blick aufs Wasser, weichem Gras und einer alten Weide, unter der man bei Regen trocken saß. Bessere Wohnlagen, sagte Frau Schnatter, gebe es für Enten auf der ganzen Welt nicht.

Da hatte sie vermutlich sogar recht. Der Englische Garten ist einer der größten Stadtparks der Welt — größer, das darf man sich ruhig auf der Zunge zergehen lassen, als der berühmte Central Park in New York. Es gibt dort Wiesen bis zum Horizont, einen Chinesischen Turm aus Holz, einen kleinen griechischen Rundtempel auf einem Hügel und sogar eine echte Schafherde. Und mittendurch fließt das Wasser, an dem Paula aufgewachsen war: der Eisbach.

Der Eisbach war Paulas Welt. Sie kannte seine ruhigen Buchten, in denen das Wasser gemächlich dahinschob, die Kiesbänke, die guten Gründelstellen, an denen man nur köpfchen-unter gehen musste, um an die leckersten Wasserpflanzen zu kommen. Sie wusste, wo die Menschen an heißen Tagen ihre Zehen ins Wasser hielten und wo man von Picknickdecken das eine oder andere Brotstück erbetteln konnte — wobei Frau Schnatter Betteln streng untersagt hatte. („Eine Ente aus gutem Hause GRÜNDELT. Sie schnorrt nicht.")

Überhaupt hatte Frau Schnatter für alles eine Regel, und alle Regeln zusammen ergaben das große Enten-Einmaleins, das Paula von klein auf lernte: Eine Ente schwimmt. Eine Ente gründelt. Eine Ente fettet ihr Gefieder, damit es wasserdicht bleibt. Eine Ente bleibt bei der Schar, hütet sich vor Fuchs und Habicht und legt sich bei Sonnenuntergang schlafen.

Es war ein gutes Einmaleins. Es hatte nur einen Fehler: Es kam kein einziges Abenteuer darin vor.

Und dann war da noch die eine Regel, die keine Erklärung hatte, was sie natürlich zur interessantesten von allen machte: Schwimm niemals flussauf, hieß es, bis zur großen Brücke am Rand des Parks. Dort, wo das Wasser laut wird. Die Rauschstelle.

„Warum nicht?", hatte Paula gefragt, ungefähr zweihundert Mal.

„Weil das Wasser dort wild ist", hatte Frau Schnatter geantwortet, ungefähr zweihundert Mal. „Wild und schnell und nichts für Enten. Punkt."

Nun muss man wissen: Wenn man einem Entenkind zweihundert Mal sagt, wohin es auf keinen Fall schwimmen soll, dann hat man ihm damit vor allem eines gesagt — nämlich wohin es unbedingt einmal schwimmen muss. Und an einem sonnigen Nachmittag im Frühsommer, als die Schar unter der Weide döste und niemand zählte, ob alle Schnäbel da waren, paddelte Paula los. Flussauf. Dorthin, wo das Wasser laut wurde.

Sie hörte es lange, bevor sie es sah: ein Rauschen, das mit jeder Biegung wuchs, kein böses Rauschen eigentlich, eher ein aufgeregtes, wie tausend Leute, die durcheinanderklatschen. Die Strömung wurde stärker; Paula musste ans Ufer ausweichen und die letzten Meter durchs Gras watscheln. Dann kam die Brücke in Sicht, die Menschen standen dicht gedrängt darauf, alle schauten hinunter — und Paula schob sich unter einem Busch hindurch und schaute auch.