Abu Dhabi für Kinder: Entdecke Seekühe und Mangroven mit dem Kinderbuch „Die Kuh, die im Meer weidet“

Schahin flog die Küste entlang nach Westen und führte dabei ein Streit-Gespräch mit sich selbst.

„Kühe im Meer", sagte der eine Schahin, der in den letzten Wochen einiges erlebt hatte. „Warum nicht. Du hast einen Berg gesehen, der ein Haus war. Wasser, das tanzt. Falken mit Pässen. In diesem Land ist alles möglich."

„Kühe", entgegnete der andere Schahin, der immerhin ein Raub-Vogel mit Verstand war, „sind große Gras-Fresser mit Hufen. Hufe können nicht schwimmen. Gras wächst nicht im Meer. Alia hat sich einen Spaß erlaubt. Königinnen machen so etwas."

„Sie hat auch gesagt, aus dem Sand wachsen grüne Wälder ins Wasser."

„Eben. VÖLLIG unmöglich."

So stritt er vor sich hin, während unter ihm die Küste vorbeizog: Sand-Streifen, türkise Buchten, flache Inseln, dann wieder Türme einer großen Stadt am Horizont — die Schwester-Stadt, von der Alia gesprochen hatte, Abu Dhabi, gebaut auf Inseln im flachen Meer. Das Wasser hier war anders als vor der Turm-Stadt: flacher, ruhiger, in Streifen von Türkis über Jade bis Fast-Weiß, und je genauer Schahin hinsah, desto mehr dunkle Flecken entdeckte er darin.

Zuerst hielt er die Flecken für Fels-Bänke. Dann für Tang-Wiesen. Er war schließlich vorsichtig geworden mit schnellen Urteilen — wer einmal einen Wolken-Kratzer für einen Berg gehalten hat, prüft lieber zweimal. Also kreiste er, schaute genau hin, verglich.

Dann sah er, dass manche Flecken WANDERTEN.

Er ging tiefer. Einer der Flecken wurde zu einem Schatten, der Schatten zu einem Körper — grau, rund, gemächlich, viel größer als ein Delfin und viel gelassener. Der Körper schob sich dicht über dem Meeres-Grund dahin, und wo er entlangzog, blieb im grünen Unterwasser-Gras eine helle Spur zurück, wie ein frisch gemähter Streifen in einer Wiese.

Dann hob das Wesen den runden Kopf über die Wasser-Fläche, schnaubte zwei feine Fontänen aus den Nasen-Löchern und atmete tief und zufrieden ein, wie jemand, der eine gute Mahlzeit unterbricht, aber nicht gern.

Der graue Rücken tauchte wieder ab, gemächlich, ohne Eile, und unten auf der hellen Unterwasser-Wiese fraß das Wesen einfach weiter, als wäre nichts gewesen. Schahin landete auf einer Sand-Bank in respektvoller Entfernung und starrte.

„Du starrst", stellte das Wesen fest, ohne sich zu beeilen. Seine Stimme war tief und rund und hatte überhaupt keine Eile, so wie warmes Wasser keine Eile hat. „Alle Neuen starren. Ich lasse mich davon nicht beim Essen stören, das sage ich gleich."

„Verzeihung", sagte Schahin. „Aber — was BIST du?"

„Eine Dame", sagte das Wesen würdevoll. „Genauer: eine See-Kuh. Noch genauer: ein Dugong. Umm Hanoun nennen mich die Fischer, und was ich hier tue, sieht man ja wohl." Sie senkte den Kopf wieder Richtung Wasser. „Ich weide."

„Du… weidest."

„Ich weide. Da unten wachsen Wiesen, junger Himmels-Gast. See-Gras, zart und grün, ganze Felder davon, im warmen Flach-Wasser. Ich ziehe mit meiner Familie von Wiese zu Wiese und grase, acht Stunden am Tag, manchmal mehr. Wir sind Kühe, nur klüger: Unsere Weiden muss niemand einzäunen, und gießen muss sie auch niemand." Sie schnaubte belustigt über ihren eigenen Witz. „Die Fress-Spuren hast du ja gesehen. Ordentliche Bahnen. Meine Groß-Nichte frisst kreuz und quer, ich sage ihr das seit Jahren."