"Der Falke mit dem Reise-Pass": Dein Abenteuer in der Wüste der Emirate

Der Sturm kam schneller, als Schahin es für möglich gehalten hätte.

Er war am Morgen in bester Laune von der Turm-Stadt aufgebrochen, nach Süden, der großen Straße durch den Sand hinterher, so wie Sultan es ihm eingeschärft hatte. Unter ihm waren die Häuser weniger geworden, dann die Bäume, dann die Strom-Masten. Übrig blieben die Dünen — sandgoldene Wellen bis zum Horizont, gekämmt vom Wind, schöner als alles, was er je überflogen hatte.

Das Dumme war nur: Der Wind, der die Dünen kämmte, hatte an diesem Tag Größeres vor.

Es begann mit einem Flimmern über den Kämmen, als würde der Sand Rauch-Fäden steigen lassen. Dann wurde der Horizont im Süden milchig, dann gelb — und dann wuchs dort eine WAND heran. Eine rollende, brodelnde Wand aus Sand, so breit wie das ganze Land und so hoch, dass sie den Himmel schluckte.

Sultan hatte es ihm erklärt, in aller Ruhe, auf dem sicheren Turm: Wind trägt Sand, wie ein Fluss Wasser trägt. Je stärker er wird, desto mehr hebt er hoch.

Aus der Nähe war das keine Erklärung mehr. Aus der Nähe war das ein Erdteil, der auf ihn zurollte.

Schahin tat, was Sultan ihm eingeschärft hatte: runter und Deckung suchen, sofort, denn gegen so etwas fliegt kein Vogel der Welt an. Er stürzte den nächsten Dünen-Hang hinab, auf eine Gruppe knorriger Ghaf-Bäume in einer Senke zu — und da erwischte ihn die erste Bö. Sie kam von der Seite, voller Sand, sie drehte ihn einmal komplett um die eigene Achse, und die Welt wurde gelb und körnig und laut. Schahin schlug irgendwo an, Zweige, Sand, wieder Zweige, dann Boden.

Dann lag er in der Senke unter dem größten Ghaf-Baum, presste sich flach an den Stamm-Fuß, wie man sich bei Sturm an Fels presst, und wartete, während die Welt über ihn hinwegbrüllte.

Es dauerte lange. Als das Brüllen nachließ und das Gelb wieder zu Himmel wurde, versuchte Schahin aufzufliegen — und sackte zurück in den Sand. Der linke Flügel gehorchte nicht richtig. Nichts war gebrochen, das spürte er, aber etwas war geprellt und gestaucht und tat bei jedem Schlag so weh, dass ihm die Augen tränten. Ein Falke, der nicht fliegen kann, in der offenen Wüste: Schahin war jung, aber er wusste genau, wie diese Rechnung normalerweise ausging.

Er hörte den Motor, bevor er das Auto sah. Ein staubiger Gelände-Wagen rollte die Sand-Piste in die Senke herab und hielt bei den Bäumen. Heraus sprang ein Junge, vielleicht zwölf, mit einem Kopf-Tuch gegen den Staub — und mit einem dick gepolsterten Leder-Handschuh am linken Arm, wie ihn Schahin noch nie gesehen hatte.

Der Junge entdeckte den Falken im Sand sofort. Er kam nicht gerannt, er kam LANGSAM, halb geduckt, mit ruhigen Bewegungen, und er sprach mit einer leisen, gleichmäßigen Stimme, als hätte er sein Leben lang nichts anderes getan, als sich verletzten Falken zu nähern.

„Ruhig, Sahib", sagte er auf die Art, wie man mit scheuen Tieren spricht. „Ruhig. Der Sturm hat dich erwischt, ja? Wanderfalke. Wild, ohne Ringe. Und der Flügel hängt." Er hockte sich in zwei Schritten Entfernung hin und schaute genau. „Weißt du was? Du hast Glück im Unglück. Du bist im richtigen Land verunglückt. Nirgendwo auf der Welt ist ein Falke mit einem kaputten Flügel besser aufgehoben als hier."