Kap Sounion für Kinder: Eine Reise zum Tempel des Poseidon

An der äußersten Südspitze von Attika, wo das Land in einer hohen Klippe endet und das Meer nach drei Seiten glitzert, jagte im Abendwind ein junger Falke namens Sounio — und über ihm, auf dem Rücken der Klippe, standen fünfzehn weiße Säulen gegen den Himmel.

Sounio war ein Eleonorenfalke: schlank, dunkel, langflügelig, gebaut für den Wind. Seine Sippe gehörte zu den besten Fliegern der Ägäis — Klippenjäger, die sogar im Meltemi jagen, dem kräftigen Sommerwind, der andere Vögel an Land bläst. Sein Revier war das Kap: die Steilwände, die Buchten, die Aufwinde an der sechzig Meter hohen Klippenkante. Und sein Wegweiser, sein Zuhause-Zeichen, seine Landmarke war das, was dort oben stand, seit unvorstellbaren Zeiten: der Tempel. Fünfzehn Säulen aus hellem Marmor, schlank und gerade, die das Abendlicht sammelten, bis sie golden leuchteten. Wo die Säulen standen, war das Kap. Wo das Kap war, war Sounio zu Hause. So einfach war Falken-Geografie, und sie hatte ihn noch nie im Stich gelassen.

Die Menschen-Geografie war komplizierter, und sie spielte sich jeden Abend aufs Neue ab, pünktlich wie die Gezeiten. Denn jeden Nachmittag füllte sich das Kap: Busse und Autos kamen die Küstenstraße heraufgekrochen, und hunderte Menschen stiegen zum Tempel hinauf, wanderten den Rundweg um die Säulen und suchten sich dann Plätze auf den Felsen — alle mit dem Gesicht nach Westen. Sie warteten. Sie fotografierten. Sie aßen mitgebrachte Kekse und stritten freundlich um die besten Felsplätze, und die Klügsten unter ihnen saßen schon eine Stunde vorher da, eingemummt gegen den Wind, mit der Geduld von Anglern. Und wenn dann die Sonne, dick und orangerot, ins Meer hinabsank und die Säulen zum Glühen brachte, geschah das, was Sounio für das Rätselhafteste am ganzen Menschenwesen hielt: Sie klatschten. Hunderte Hände, Abend für Abend, applaudierten der untergehenden Sonne, als hätte sie eine Vorstellung gegeben.

Sounio selbst hatte an diesen Abenden Dienst: Die Dämmerung war seine Jagdzeit, denn dann zogen die kleinen Zugvögel über das Kap hinaus aufs Meer, und ein Eleonorenfalke lebt vom Zug — das ist seine Kunst und sein Kalender. Zwischen zwei Jagdrunden aber blieb ihm immer Zeit für das Menschen-Rätsel da unten.

„Ich verstehe es einfach nicht", sagte er an diesem Abend zu Vradi, der jungen Möwe, mit der er sich die Ostwand teilte. „Die Sonne geht JEDEN Abend unter. Überall. Kostenlos. Warum fahren die eine Stunde hierher, um ihr ausgerechnet HIER zuzuklatschen?"

„Vielleicht", sagte Vradi, „geht sie hier schöner unter? Wegen der Säulen? Wenn die Sonne tief steht, glühen sie, das muss man ihnen lassen — dann sieht das Kap aus, als hätte jemand fünfzehn Kerzen angezündet." Sie überlegte. „Aber ich habe auch eine Frage, und meine ist besser. Ich habe heute einem Menschen-Kind zugehört, das seinen Vater gefragt hat, und der Vater wusste es NICHT. Also: Unser Meer. Das da." Sie deutete mit dem Schnabel über das abendliche Wasser, das sich bis zu den fernen Inseln spannte. „Es heißt Ägäis. Das weiß jeder. Aber WARUM heißt es so? Wer oder was ist ein Ägä?"