Santorini für Kinder: Ein Vulkan erzählt seine Geschichte

Auf der berühmtesten Insel Griechenlands, wo weiße Häuser wie Zuckerwürfel an schwarzroten Klippen kleben, begann für die Eselin Kera der Arbeitstag wie immer: unten am alten Hafen, vor der längsten Treppe ihres Lebens.

Fünfhundertachtundachtzig Stufen. Kera kannte jede einzelne. Stufe 34 war die mit der lockeren Kante, auf Stufe 117 lag vormittags Schatten, ab Stufe 400 rochen die Tavernen von Fira nach gegrilltem Brot, und Stufe 588 war die beste von allen, weil sie die letzte war. Die Treppe führte in Serpentinen vom Hafen die Steilwand hinauf in die Stadt, und Kera stieg sie seit Jahren — beladen mit Körben, Taschen und Kisten, im Zickzack, mit der Geduld, für die Esel berühmt sind und für die sie viel zu selten gelobt werden.

Früher hatten Esel wie sie auch Menschen hinaufgetragen, schwitzende Urlauber, die sich zu fein zum Laufen waren. Zum Glück gab es inzwischen Regeln: Gewichtsgrenzen, Pausen, Wasser und Schatten für die Tiere — und für die Bequemen fuhr längst eine Seilbahn in Glaskabinen die Wand hinauf. Kera trug am liebsten Gepäck. Taschen beschwerten sich nie über das Schaukeln.

An diesem Morgen, auf Höhe von Stufe 250, wo man immer eine Verschnaufpause machte, kam ihre Lieblings-Störung angesegelt: Lava, die junge Möwe, benannt nach ihrer Vorliebe für den schwarzen Strand im Süden. Sie landete auf dem Treppengeländer und legte sofort los.

„Kera! Ich habe eine Frage! Eine RIESIGE!"

„Du hast immer eine riesige Frage." Kera stellte sich in den Schatten. „Also los."

„Ich bin heute früh ganz hoch geflogen. Höher als sonst. So hoch, dass ich die GANZE Insel sehen konnte, auf einmal. Und weißt du, wie sie aussieht?" Lava breitete die Flügel aus, um es vorzumachen. „Wie ein RING! Wie ein angebissener Ring! Wir sind gebogen wie eine Mondsichel, und da drüben liegt noch eine kleine Insel, die genau in unsere Biegung passt — als wären wir mal ZUSAMMEN gewesen! Und in der Mitte, mitten im Wasser, liegen diese schwarzen Brocken-Inseln, auf denen nichts wächst. Kera, warum ist unsere Insel ein kaputter Ring mit einem Loch in der Mitte, und das Loch ist voll Meer?"

Kera schaute über das Geländer. Von hier, von Stufe 250, sah man es eigentlich jeden Tag: die Bucht. DIE Bucht. Ein riesiges, tiefblaues Wasserbecken, umschlossen von den Klippen, auf denen die weißen Städte saßen. Kreuzfahrtschiffe lagen darin wie Spielzeug. Die Klippen fielen dreihundert Meter tief ab, rot und schwarz und grau gestreift, und gegenüber, weit draußen, schloss die kleine Nachbarinsel Thirasia den Kreis fast — fast — zu einem Ring.

„Das ist eben... die Bucht", sagte Kera. „Die war schon immer so."

„Aber WARUM ist sie so? Buchten sind sonst Dellen am Rand! Unsere ist ein LOCH IN DER MITTE! Und warum sind die Klippen gestreift wie ein Kuchen? Und warum riechen die schwarzen Inseln da draußen manchmal nach faulen Eiern? Ich bin drübergeflogen, es stinkt, ehrlich!"

Kera öffnete das Maul — und schloss es wieder. Sie kannte fünfhundertachtundachtzig Stufen mit Vornamen, aber auf keine einzige dieser Fragen hatte sie eine Antwort. Und das wurmte sie mehr, als sie zugeben wollte. Man sollte wissen, worauf man sein Leben lang herumsteigt. Sie schaute noch einmal hinunter auf die Bucht, auf die gestreiften Wände, auf die schwarzen Inseln in der Mitte, über denen die Luft flimmerte — und zum ersten Mal in ihrem Esel-Leben kam ihr die vertraute Aussicht seltsam vor. Wie ein Bild, das man tausendmal angeschaut und nie richtig gesehen hat.