Epidauros für Kinder: Das Geheimnis des flüsternden Theaters entdecken

In einem stillen Piniental auf der Peloponnes, wo der Sommer nach Harz duftet und die Luft vor Hitze flirrt, lebte in den Bäumen über einem uralten Theater eine junge Zikade namens Tzitzi — und sie hielt sich für die größte Künstlerin des Tals.

Das musste man ihr lassen: Sie arbeitete hart daran. Zwar zirpten bei den Zikaden nur die Brüder — die Männer haben die Sing-Platten am Körper, so ist das bei diesem Volk, und Tzitzis Brüder füllten den Sommer von morgens bis abends mit ihrem schwirrenden Dauerkonzert. Aber Tzitzi hatte sich davon nicht unterkriegen lassen und ihre eigene Kunst erfunden: Perkussion. Sie trommelte mit den Flügeln auf Rindenstücke, klopfte Rhythmen auf trockene Pinienschuppen, raschelte im Takt mit Nadelbüscheln. „Die Jungs machen den Teppich", pflegte sie zu sagen, „ich mache die MUSIK." Ihr großer Traum: ein Solo, bei dem ihr wirklich alle zuhörten.

Ihr Konzertsaal war der schönste, den eine Zikade sich wünschen konnte. Unter ihren Pinien lag, in einen Hang gebettet, ein riesiges Halbrund aus hellem Stein: Sitzreihe über Sitzreihe, mehr als fünfzig übereinander, geschwungen wie ein aufgeklappter Fächer, unten eine kreisrunde Bühnenfläche aus festgestampftem Boden. Das Theater von Epidauros. Jeden Tag strömten Besucher herein, kletterten die steilen Stufen hinauf und setzten sich auf Steine, auf denen schon vor zweieinhalbtausend Jahren Menschen gesessen hatten. Von oben sah das Halbrund aus wie ein riesiges helles Ohr, das der Hang dem Tal hinhielt — das fand jedenfalls Tzitzi, und sie sollte damit, ohne es zu wissen, genau richtig liegen.

Und jeden Tag geschah dort unten etwas, das Tzitzi zunehmend WURMTE.

An diesem Vormittag zum Beispiel: Auf der Bühnenmitte, genau auf einer runden Steinplatte im Zentrum des Kreises, stand ein Kind. Ein kleines Mädchen mit Zöpfen. Oben, in der allerletzten, allerhöchsten Reihe — so weit weg, dass die Menschen dort aussahen wie bunte Punkte — saß ihre Familie. Und das Mädchen... flüsterte. Tzitzi konnte es von ihrem Ast aus kaum hören. Ein Hauch von einer Stimme, ein Nichts.

Und die bunten Punkte dort oben? JUBELTEN. Winkten! Klatschten! Riefen etwas herunter wie „Jedes Wort!" Dann ließ das Mädchen eine Münze auf die Steinplatte fallen — kling, ein Geräusch wie ein Stecknadel-Niesen —, und oben klatschten sie SCHON WIEDER.

„Das reicht", sagte Tzitzi und ließ vor Empörung ein Rindenstück fallen, mitten im besten Takt.

Sie flog hinunter zur untersten Sitzreihe, wo auf dem warmen Stein ihr ältester Freund döste: Asklepios-Lios, der alte Skink — eine glänzende, bronzefarbene Echse mit winzigen Beinchen und halb geschlossenen Augen, die alles sahen. Lios wohnte in den Ritzen der Ehrenplätze und galt unter den Tieren des Tals als der Klügste, vor allem in einer Sache: in allem, was mit diesem Theater zu tun hatte.

„Lios! Hast du das gesehen? Gehört? Dieses Kind hat GEFLÜSTERT, und die letzte Reihe hat applaudiert! Eine MÜNZE hat mehr Applaus bekommen als mein gesamtes Frühwerk! Ich trommle hier seit zwei Sommern die feinsten Rhythmen des Tals, und die Menschen heben nicht mal den Kopf! Was haben die da unten, was ich nicht habe?!"