Der Korinth-Kanal für Kinder: Ein Graben, der eine Insel machte

Es gibt Möwen, die wohnen am Strand, und Möwen, die wohnen am Hafen. Kanali aber wohnte an einem Ort, den es nach den Regeln der Landkarte eigentlich gar nicht geben dürfte: an einem schnurgeraden Schnitt mitten durchs Land.

Ihr Zuhause war ein Sims unter der großen Straßenbrücke von Korinth, und die Aussicht von dort war die seltsamste von ganz Griechenland. Fünfundvierzig Meter unter ihr lag Wasser — aber kein See und kein Fluss: ein schnurgerader Wasserstreifen, eingeklemmt zwischen zwei senkrechten Felswänden, die höher aufragten als Kirchtürme. Links liefen die Wände geradeaus bis zu einem fernen hellen Punkt, wo ein Meer glitzerte. Rechts liefen sie geradeaus bis zu einem anderen fernen hellen Punkt — wo ein ANDERES Meer glitzerte. Sechs Kilometer und dreihundert Meter lang war der Graben, wie mit dem Lineal gezogen, als hätte ein Riese ein Messer genommen und das Land durchgeschnitten.

Kanalis Lieblingsbeschäftigung war das Schiffe-Zählen. Denn durch den Graben fuhren Schiffe — Segelyachten, Ausflugsboote, kleine Frachter —, und weil die Fahrrinne so schmal war, dass keine zwei aneinander vorbeikamen, fuhren sie in Konvois: erst eine Gruppe von links nach rechts, dann eine von rechts nach links, geregelt von Ampeln an den Enden wie an einer Baustelle. Von oben sahen die Schiffe aus wie Spielzeug in einer Rinne, und die Menschen an Deck legten alle die Köpfe in den Nacken und fotografierten die Wände. Ihre zweite Lieblingsbeschäftigung war das Kommentieren der Brücken-Springer: Menschen, die sich freiwillig mit einem Gummiseil an den Füßen von einer Plattform der Brücke stürzten, kreischend, und wieder hochgeschnellt wurden, immer noch kreischend. Kanali fand das als Flugtier fachlich interessant und persönlich unbegreiflich: Wer fliegen will, soll Federn wachsen lassen und nicht an Gummis glauben.

An diesem Morgen aber stellte sie zum ersten Mal die Frage, die über all dem stand. Sie kam ihr beim Zählen des dritten Konvois, und sie war so groß, dass sie sie laut aussprechen musste:

„WER macht so was? Wer schneidet ein LAND durch? Und WARUM?"

„Endlich fragt sie", sagte eine tiefe Stimme unter ihr, hörbar zufrieden.

Auf einem Felsvorsprung nahe dem Wasser saß, die Flügel zum Trocknen ausgebreitet wie ein aufgespannter schwarzer Regenschirm, ein alter Kormoran. Kanali kannte ihn vom Sehen: Buzuki, der Fischer, der jeden Morgen am einen Ende des Kanals frühstückte und jeden Abend am anderen — „zwei Meere, ein Frühstück", war sein Spruch. Er galt als der Älteste am Graben, und es hieß, seine Familie habe schon hier gefischt, als noch gar kein Wasser im Schnitt war.

Kanali ließ sich in einem langen Bogen zu ihm hinabfallen, die achtzig Meter Wand entlang, vorbei an den Gesteinsschichten, die im Morgenlicht wie Sandkuchen-Lagen leuchteten, und bremste neben dem alten Fischer auf dem Vorsprung. „Du weißt es? Du weißt, wer das war?"

„Ich weiß mehr als das, Kleine. Ich kenne die ganze Geschichte, und sie ist länger, als du glaubst — viel länger als der Graben selbst." Buzuki faltete bedächtig die Flügel. „Setz dich. Schau dir deinen Wasserstreifen an. Weißt du, was du da siehst? Den teuersten Traum Griechenlands. ZWEITAUSENDFÜNFHUNDERT Jahre haben die Menschen von diesem Schnitt geträumt, bevor er wahr wurde. Könige haben davon geträumt, ein Weltherrscher, ein Kaiser mit goldener Schaufel. Sie alle sind gescheitert. Erst die Urgroßväter der heutigen Menschen haben es geschafft, vor gut hundertdreißig Jahren."