Das isländische Hochland für Kinder – Eine Geschichte über Freiheit

Als Salka an diesem Morgen in den Stall kam, hatte sich die Welt verdoppelt.

Gestern Abend war da ein dickes, rundes Mutterschaf gewesen: Krulla, die Ruhige, mit der dichten grauweißen Wolle. Heute früh lagen neben Krulla im Stroh zwei Lämmer. Zwei! Beide weiß, beide klitzeklein, beide noch etwas wackelig. Eines hatte einen grauen Fleck über dem linken Auge, als hätte ihm jemand eine Frage ins Gesicht gemalt.

„PAPA!", brüllte Salka in Richtung Haus. „KRULLA HAT ZWEI!"

Papa Jón kam in den Stall geschlurft, den Kaffeebecher in der Hand. Er warf einen Blick auf die Lämmer, nickte und sagte: „Gut."

Mehr sagte Papa Jón selten. Salka war das gewohnt. Sie übersetzte sein „Gut" für sich selbst: Wunderbar, zwei gesunde Lämmer, was für ein herrlicher Morgen, ich freue mich außerordentlich. So ungefähr.

„Zwei auf einmal!", staunte Salka trotzdem. „Das ist doch was Besonderes, oder?"

Papa Jón trank einen Schluck Kaffee. „Nein", sagte er. „Das ist normal."

Und das stimmte. Salka wusste es eigentlich selbst, sie war schließlich auf diesem Hof groß geworden: Isländische Schafe bekommen fast immer Zwillinge. Ein Schaf mit nur einem Lamm, DAS wäre die Ausnahme gewesen. Überall in den Ställen des Tals lagen in diesen Wochen Zwillingspärchen im Stroh, immer im Doppelpack, als hätte sich das ganze Land abgesprochen.

„Trotzdem", sagte Salka zu Krulla. „Gut gemacht."

Krulla kaute gelassen und schaute drein wie jemand, der genau weiß, dass er gut gemacht hat.

Die Namen durfte Salka aussuchen, das war auf diesem Hof ihr Amt. Beim ersten Lamm ging es schnell: Es stellte sich auf die wackeligen Beine, wippte hin und her und hüpfte dann quer durchs Stroh. „Vappi", sagte Salka. Das war leicht. Beim zweiten dauerte es länger. Das Lamm mit dem grauen Fleck stand ganz still und schaute sie an, so lange und so genau, als wollte es sich Salkas Gesicht für immer merken. „Und du...", sagte Salka nachdenklich, „du heißt Villa." Papa Jón zog eine Augenbraue hoch, denn „villa" heißt auf Isländisch so viel wie „sich verirren", und so etwas gibt man einem Schaf eigentlich nicht als Namen mit. Aber Salka blieb dabei. Manche Namen sucht man nicht aus. Manche sind einfach schon da.

In den nächsten Wochen hatte Salka einen Vollzeitjob. Das Lamm mit dem Fragezeichen-Fleck, das inzwischen Villa hieß, und ihr Bruder Vappi brauchten nämlich ab und zu eine Extraportion aus der Flasche, und Flaschen-Dienst war Salkas Lieblingsaufgabe auf dem ganzen Hof. Sie saß dann auf einem umgedrehten Eimer, ein Lamm links, ein Lamm rechts, und ließ sich fast umrennen, denn Lämmer trinken ungefähr so vorsichtig wie ein Presslufthammer.

Dabei lernte sie die beiden kennen, und sie hätte nicht gedacht, dass Zwillinge so verschieden sein können.

Vappi war einfach. Vappi wollte Milch, dann Gras, dann Milch, dann schlafen, dann wieder Gras. Wenn man wissen wollte, wo Vappi war, musste man nur die beste Futterstelle suchen. Da stand er.

Villa war anders. Villa trank ihre Flasche halb leer und vergaß dann weiterzutrinken, weil hinter Salka ein Schmetterling flog. Villa steckte den Kopf in jeden Eimer, jede Ritze und einmal in Papa Jóns Gummistiefel, wo sie stecken blieb und furchtbar beleidigt blökte, bis man sie befreite. Villa stand nie da, wo man sie hingestellt hatte, sondern immer drei Schritte weiter, an der nächsten Ecke, mit dem Fragezeichen-Fleck über dem neugierigen Auge.